La luz hoy no dibuja las ventanas,
y en todas
las calles paralelas a esta esquina
hay ecos, y en todos falta el don de tu garganta.
Las luces que me debe esta mañana
se gestan
en ojos que no son, que ni siquiera
enfrentan horizontes arrasados
por esta misma duda y estas llamas.
Si insiste un ruido seco en la conciencia,
si me hundo de terror en esta cama,
no temas:
es un ensayo absurdo de tu ausencia,
el texto de una obra condenada.
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