tag:blogger.com,1999:blog-94106892024-03-07T07:09:49.628+01:00NEC SPE, NEC METUJorgehttp://www.blogger.com/profile/12142503721361590401noreply@blogger.comBlogger153125tag:blogger.com,1999:blog-9410689.post-23835838121307221372017-03-29T12:00:00.000+02:002017-03-29T12:00:21.489+02:00Contención<br />
«Habrá que ponerle límites», pensé. Y doté a la nueva criatura de una imaginación ilimitada.<br />
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Todo estaba allí, frente a nosotros,<br />
donde otros ojos<br />
habrían visto sólo el mar,<br />
en esa luz de ocaso<br />
que amaneció desde tus manos<br />
para marcarme un pulso<br />
que habías robado a escondidas.<br />
<br />
Todo estaba allí,<br />
en esa playa que pudo ser otra,<br />
pero siempre fue nuestra.<br />
<br />
Cada paso en la arena,<br />
cada nueva mirada intentando creerte,<br />
intentando entender cómo yo,<br />
cómo tú incandescente,<br />
cómo y por qué del incipiente nosotros<br />
que me llenaba los ojos de algo<br />
más grande que el futuro.<br />
<br />
Todo era promesa y un camino,<br />
y una mano tendida a nuestra suerte.<br />
<br />
Y aunque todo estaba allí,<br />
prefigurado,<br />
aunque todo estaba ya tan decidido,<br />
yo no tomé esa mano,<br />
ni tú el camino:<br />
nos fuimos abrazados por la vida,<br />
y en eso no hay guión,<br />
pero hay latido.<br />
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En esta luna roja, o casi roja,<br />
en este mar<br />
le he ganado camino a la noche,<br />
y ya no soy tan pobre ni tan viejo.<br />
<br />
Me queda, eso sí,<br />
la miseria del miedo a la muerte,<br />
esa edad tan torpe del espíritu<br />
que me brilla en los ojos y los quema,<br />
y que otros, más amables, llaman hambre.<br />
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<br />
Ahora sé que somos,</div>
<div>
ahora que no es fácil</div>
<div>
ni es distinto.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ahora que mi mano</div>
<div>
siempre encuentra tu piel,</div>
<div>
y no recuerdos.</div>
<div>
Ahora que no sólo en sueños.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ahora, </div>
<div>
que nunca hay cuenta atrás que nunca llega a cero.</div>
<div>
Ahora que la suma de los cuerpos</div>
<div>
no es ya el único argumento contra el tiempo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ahora sé que somos,</div>
<div>
que sabemos ser los dos sin estar solos.</div>
<div>
Ahora sé que "ahora" </div>
<div>
es futuro compartido,</div>
<div>
pasado en positivo, </div>
<div>
primera del plural del presente de subjuntivo</div>
<div>
(amor imperativo).</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ahora sé que ahora es un instante,</div>
<div>
y es contigo. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;">* Espero que el maestro Sabina me perdone por repetir título y temática, pero hay cosas que sólo se pueden contar de una manera.</span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
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Sobre nuestro silencio<br />
germinó una voz desnuda de nosotros.<br />
Una voz trémula de orgasmo,<br />
monstruosa,<br />
suave,<br />
sonriendo nuestros dientes arrancados.<br />
<br />
Sobre nuestra apatía,<br />
que tiene nombre y rostro de guadaña,<br />
se fue herrumbrando el recuerdo<br />
de la sangre aún caliente,<br />
de los ojos abiertos sin remedio,<br />
de los puños cerrados para siempre.<br />
<br />
El enemigo, creímos,<br />
como todo mal atávico y eterno,<br />
era parte de nosotros.<br />
También así nos equivocamos:<br />
no hay más error,<br />
no hay más cancer,<br />
no hay más sombra<br />
que la de la razón sobre el instinto.<br />
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Se alza una luz como un golpe,<br />
transversal,<br />
densa y dura y también nuestra,<br />
como todo lo que es mío<br />
y no sé,<br />
o no puedo,<br />
o nunca quise negarte.<br />
<br />
Como gritando conmigo suenan,<br />
en la distancia infinita de cristales,<br />
gotas que no se parecen,<br />
que no quieren parecerse a tu pecado.<br />
(No, tú eres infinita,<br />
ellas apenas un juego de espejos).<br />
<br />
Y en este segundo de luz,<br />
de luz densa y también nuestra,<br />
en este refugio de cristales<br />
quizá debiera recibirlas,<br />
y salir desnudo<br />
a mojarme en su mentira,<br />
que nunca será tu pecado<br />
pero es todo lo que tengo.<br />
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No sé si debo,<br />
no sé si sabré contarlo,<br />
pero yo le he dado muerte a un imposible.<br />
<br />
Era joven, pero fuerte.<br />
Tenía de su parte cada apuesta y<br />
nos quedaba sólo esa sonrisa,<br />
la mueca que recibe el condenado.<br />
<br />
<i>Victoria moral</i>, decían.<br />
<i>Paso a paso</i>.<br />
(Con su prudencia tan noble y<br />
tan preñada de fracaso).<br />
<br />
Paso a paso, sí.<br />
Paso a paso pisamos al imposible.<br />
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Quién iba a pensar que, como yo,<br />
el Universo entiende tu milagro y<br />
se curva en cada curva de tu cuerpo.<br />
Quién podía saber que,<br />
para el tiempo,<br />
también la vida sangra los segundos<br />
si no son pulsos tuyos,<br />
si te miran de lejos.<br />
<br />
Será la densidad de tu misterio.<br />
<br />
Será la gravedad de nuestra entrega.<br />
<br />
Será, tal vez, que al borde de tu boca<br />
incluso el tiempo pierde sus cadenas.<br />
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Tanto buscarlo en el aire<br />
y resulta<br />
<div>
que el sentido de la vida caminaba.</div>
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
<div>
La luz hoy no dibuja las ventanas,</div>
<div>
y en todas</div>
<div>
las calles paralelas a esta esquina</div>
<div>
hay ecos, y en todos falta el don de tu garganta.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Las luces que me debe esta mañana</div>
<div>
se gestan</div>
<div>
en ojos que no son, que ni siquiera</div>
<div>
enfrentan horizontes arrasados</div>
<div>
por esta misma duda y estas llamas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Si insiste un ruido seco en la conciencia,</div>
<div>
si me hundo de terror en esta cama,</div>
<div>
no temas:</div>
<div>
es un ensayo absurdo de tu ausencia,</div>
<div>
el texto de una obra condenada.</div>
<div>
<br /></div>
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El tiempo ha llagado las manos<br />
con las que intento tocarte y,<br />
en el fondo,<br />
sólo me asusta rozarte con toda esta sangre.<br />
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<div>
Que al final hay un tesoro,</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(dicen)</div>
<div>
<br /></div>
<div>
y es para mí si lo encuentro.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Así que voy caminando,</div>
<div>
con los pies en esta nube,</div>
<div>
y tu sol entre los dedos.<br />
<br /></div>
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<div>
Despiértame,</div>
<div>
pero no me abras los ojos al abismo.</div>
<div>
Quiero creer que hay partida,</div>
<div>
que el tiempo</div>
<div>
dará la razón al camino.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Quiero,</div>
<div>
formando un altavoz con tus dos manos,</div>
<div>
gritar y hacer gritar un nuevo sueño</div>
<div>
que encienda un fuego en los desesperados.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Sálvense,</div>
<div>
que yo ya me he salvado,</div>
<div>
encuentren redención en otro cuerpo.</div>
<div>
Les juro, si aún tengo palabra,</div>
<div>
que no hay felicidad en el recuerdo,</div>
<div>
que abierto el pecho sólo el miedo sangra,</div>
<div>
que a sonreír se aprende sonriendo.</div>
<div>
<br /></div>
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Se la llevaron una noche, en silencio, mientras dormíamos. Estaban bien entrenados, apenas hicieron ruido. Ahora miro la televisión y todo son flashes, y preguntas, su rostro desencajado en la ficción de una alegría que se le supone, que no logra sentir. Y yo con el fusil al hombro, perdido en esta selva que dejó ya de ser nido y ha vuelto a ser guarida. Tan perdido y tan solo y tan harto de la lucha.<br />
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Coja una pluma (qué menos que una pluma)<br />
y un trozo de papel.<br />
Mastique la ansiedad y sienta<br />
la violencia insoportable de unos versos nonatos,<br />
imposibles,<br />
la forma que querría darle a un fondo que no existe.<br />
¿Vacío? Es comprensible.<br />
Antes de la pluma,<br />
del papel,<br />
antes de andarse a guerras con el blanco,<br />
tiene que morir un poco.<br />
<br />
Enamórese.<br />
Usted elige el tema: la vida, una sonrisa, un beso<br />
(estos se lo ponen fácil),<br />
los árboles o el diminuto<br />
crepúsculo de una flor;<br />
un cuento, una mano, el viento,<br />
el rostro de su obsesión.<br />
<br />
Enamórese con rabia, fracase hasta en la victoria<br />
(¿o pensaba que hay manera de ganar un juego así?)<br />
Duélase, pero en silencio:<br />
que le vean sonreír.<br />
<br />
Y cuando haya fracasado,<br />
cuando haya perdido todo<br />
vuelva,<br />
y cuéntelo aquí.<br />
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<br /></div>
<div>
Gravitar,</div>
<div>
y no sentir que el movimiento</div>
<div>
construye mi lucha.</div>
<div>
Ser siempre un desconocido</div>
<div>
sin rostro, ni nombre,</div>
<div>
ni manos.</div>
<div>
Buscar, como las piezas de un imán hecho pedazos,</div>
<div>
un destino sin preguntas,</div>
<div>
un cielo con escalera.</div>
<div>
Encontrar sentido en ti</div>
<div>
y en la manera en que respiras.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Comprender,</div>
<div>
si hacerlo puede salvarme,</div>
<div>
que en las vueltas que me das </div>
<div>
he descubierto mi constante.</div>
<div>
<br /></div>
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Y ahora que me sobran noches</div>
<div>
para morir de frío,</div>
<div>
ahora,</div>
<div>
me queda la esperanza de tu olvido.</div>
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
<div>
Cómo eres.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ha arrasado tus minutos </div>
<div>
a golpe de ausencia,</div>
<div>
despacio,</div>
<div>
con esa bomba de silencio</div>
<div>
que tan duro late en los oídos,</div>
<div>
y ahora</div>
<div>
te muerde la ansiedad de no tenerla.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(No por amor, no,</div>
<div>
que eso son cuentos,</div>
<div>
por venganza:</div>
<div>
<br /></div>
<div>
que a quien te roba la calma</div>
<div>
qué menos que robarle un beso;</div>
<div>
que a quien te clava un recuerdo</div>
<div>
qué menos que marcarle el alma).</div>
<div>
<br /></div>
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Tú ya sabes que <i>tarde o temprano</i> y yo,<br />
bueno, yo<br />
soy el que te ha contado ese cuento,<br />
quizá por ser<br />
quien más desea<br />
que sea cierto.<br />
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En cada viaje la herrumbre<br />
se acumula en mis rodillas<br />
y soy más esclavo del tiempo.<br />
<br />
Eran rectos los raíles, tan rectos,<br />
tan infinita la recta trazada,<br />
que creí escapar del hombre para siempre.<br />
Pero en cada estación la herrumbre<br />
se acumula en mi mirada,<br />
y ya no distingo pueblos, ni tiempo,<br />
ni caras.<br />
<br />
Y las vías no eran rectas, no,<br />
tan sólo largas promesas que<br />
van herrumbrándome el alma.<br />
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<b><br /></b></div>
<b>NUEVO CASO DE SUICIDIO EN EL SENA</b><br />
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;"><i>París. Agencias.</i></span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
Por tercera vez esta semana, un hombre ha muerto al arrojarse a las aguas del río Sena desde el famoso Puente de Normandía. Aunque los motivos del suicidio son aún desconocidos, testigos presenciales han confirmado que la secuencia de acontecimientos es prácticamente idéntica a la de los otros dos casos: el hombre condujo solo hasta la mitad del puente y detuvo su vehículo bruscamente, obstaculizando el tráfico; a continuación, con semblante sereno, se acercó a la barandilla y arrojó su teléfono móvil al río. Tras unos instantes de silencio, y aparentemente presa de una ansiedad creciente, el sujeto saltó al vacío, con la mano extendida hacia el agua.</div>
</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
Como sucediera en casos anteriores, familiares y amigos se hayan perplejos ante la noticia, que califican de "inesperada" y "desconcertante". El difunto, aseguran, jamás había mostrado tendencias suicidas, y tenía una intensa vida social y virtual que incluía una "frenética actividad" en redes sociales como Facebook o Twitter, así como servicios gratuitos de mensajería móvil. "No lo entiendo", aseguraba un amigo cercano al conocer la noticia, "le encantaba la vida. No había un momento que no compartiera con los demás".</div>
</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
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Llueve sin descanso desde hace días, y ella se encoge en el sofá. Un momento para disfrutar, para estar por fin a solas consigo misma, mientras la oscuridad ahí fuera tiembla con la percusión constante de un diluvio eterno, que se extiende en la conciencia del tiempo como si nunca hubiera existido otra cosa. Siempre ha estado lloviendo.<br />
<br />
El vino, el calor del hogar, el jugueteo amortiguado de un piano de cola en el estéreo, y sus diminutos pies descalzos contra el cuero tibio del asiento. La felicidad indivisible, compartida con nadie. Suspira, muy levemente, echa hacia atrás la cabeza y desde mi posición veo su pelo deslizarse por el brazo del sofá.<br />
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<br /></div>
<div>
El último año, y en especial los pocos meses que han pasado desde el 20 de noviembre, han reafirmado mi convicción en tres puntos básicos:</div>
<div>
<br /></div>
1. La lucha de clases sigue en marcha. Y vamos perdiendo de paliza.<br />
<div>
<br />
<div>
2. La gente se ha tragado un cuento que alguien les ha contado, por el cual han dejado mágicamente de ser proletarios, y ahora son "clase media" y "clase media acomodada". Términos que aparecen como un <i>Deus ex machina</i> para acabar con su papel en esta guerra que, imagino, en su cabeza vuelve a librarse entre trabajadores de la metalurgia y patrones con sombrero de copa, chaqué y puro.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
3. La mayoría absoluta del Partido Popular se originó crucialmente en el punto #2, y tiene como consecuencia dramática el punto #1. A falta de que la gente entienda su situación y ardan unas cuantas cosas (no caerá esa breva), estamos a tres años y medio de nuestra próxima gran oportunidad. A ver si no se nos olvida.<br />
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Somos un pulso perfecto<br />
anclado a tempos distintos,<br />
yo dando los golpes pares,<br />
tú nunca faltando al ritmo.<br />
<br />
Tú<br />
nunca<br />
faltan do<br />
<br />
al ritmo y<br />
no dejo de preguntarme<br />
(por no culpar al destino)<br />
si no me habré acostumbrado<br />
a los ritmos sincopados<br />
de mis encuentros contigo.<br />
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Vivimos atenazados por el pragmatismo. En sí misma, esta es una postura <i>darwinianamente</i> encomiable: pocas cosas aseguran mejor la perpetuación de nuestra especie que la instrumentalización compulsiva del universo. Si no sirve para nada, si no <i>hace</i> nada, ¿qué razón tiene algo de existir? (¿Qué razón tiene <i>alguien</i>?) Piense, por ejemplo, en la actitud para con el arte de una persona eminentemente pragmática. ¿Hay acaso algo laudable, algún tipo de éxito o talento que reconocer en una obra, si esta no es producto de una habilidad poco frecuente, algo <i>raro</i> y, por tanto, valioso? Aquí, claro, suele ser crucial la valoración individual del pragmático, principalmente ligada a su capacidad personal de réplica del ejercicio artístico en cuestión. “Eso,” comentan con más estupor molesto que condescendencia, “también lo hago yo.”<o:p></o:p><br />
<br /></div>
Este utilitarismo sencillo, directo, esta prostitución productivista del arte, son también escasamente concesivos: el pragmatismo optimiza las posibilidades del humano como actor en la escena ecológica, pero anula a la <i>persona</i>. Vamos a morir de éxito.<br />
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