NEC SPE, NEC METU

"Y eso, ¿qué hace?"

2012-01-01T18:14:00.003+01:00

Vivimos atenazados por el pragmatismo. En sí misma, esta es una postura darwinianamente encomiable: pocas cosas aseguran mejor la perpetuación de nuestra especie que la instrumentalización compulsiva del universo. Si no sirve para nada, si no hace nada, ¿qué razón tiene algo de existir? (¿Qué razón tiene alguien?) Piense, por ejemplo, en la actitud respecto al arte de una persona eminentemente pragmática. ¿Hay acaso algo laudable, algún tipo de éxito o talento que reconocer en una obra, si esta no es producto de una habilidad poco frecuente, algo raro y, por tanto, valioso? Aquí, claro, suele ser crucial la valoración individual del pragmático, principalmente ligada a su capacidad personal de réplica del ejercicio artístico en cuestión. “Eso,” comentan con más estupor molesto que condescendencia, “también lo hago yo.”

Este utilitarismo sencillo, directo, esta prostitución productivista del arte, son también escasamente concesivos: el pragmatismo optimiza las posibilidades del humano como actor en la escena ecológica, pero anula a la persona. Vamos a morir de éxito.

Crescendo

2011-05-14T00:14:00.002+02:00

Maneras de morir

2011-03-11T09:22:00.002+01:00

Era jueves, por lo visto. Ya ni me acordaba. Yo fui al instituto aquella mañana, y sólo recuerdo la confusión entre clases, las noticias con cuenta gotas y la palabra ETA susurrada en cada esquina. Al final no fueron ellos, parece, pero ¿y qué más da? ¿Dormiremos mejor sabiendo a quién culpar? Podemos perseguir, juzgar, encerrar o incluso matar a un asesino. Los cuerpos, sin embargo, no vuelven a moverse. Eso sería justo.

Nos hemos acostumbrado a la muerte, o al menos a la de otros. Pero a lo que no podemos acostumbrarnos es a dar por hecho que hay quien ponga fin a historias que no son suyas. Que esto es lógico, que sucede desde que el mundo es mundo y que una vida vale poco, muy poco, si se interpone entre un hombre y su locura. Debemos entender qué hacemos (tan) mal.

La pipa y la pluma

2010-11-10T23:25:00.003+01:00

Resulta que Italia parece despertar poco a poco de su letargo político, y la primera de las cuatro entregas del programa satírico 'Vieni via con me' ha batido récords de audiencia. Por lo menos empiezan a reírse (más) de Berlusconi. A ver si también empiezan a no votarle.

El dato, no obstante, lo dio el siempre brillante Roberto Benigni. En presencia de Saviano (el que escribió Gomorra y ahora está amenazado por la Camorra), se dirigió a cámara y habló para que Francesco Schiavone, el capo de capos, le oyera. Reproduzco del artículo de elpais.com:

Antes de irse, abrazó a Saviano y se dirigió a Schiavone: "Mira cómo es de guapo. Mátale con un libro, si quieres. El solo tiene una pluma para defenderse. A los poetas no se les mata. Escriben fábulas. Y las fábulas no nos enseñan que los dragones existen, eso los niños ya lo saben. Nos enseñan que es posible vencer a los dragones".

Benigni en estado puro.

Pessoa

2010-05-28T11:37:00.004+02:00

Es curioso lo que me pasa con Fernando Pessoa. No soy una persona particularmente sentimental en lo artístico, o al menos no con el arte de verdad. Una escena medianamente decente de una serie o una película, incluso mediocre, puede humedecerme los ojos, si eso es lo que pretende. Pero una verdadera obra de arte me afecta de otra manera, mucho menos aparente. Incluso lo que siento por la poesía (que me llena como ninguna otra forma de arte) se acerca más a la fascinación que a la conmoción. Cuando leo a González, a Eliot, a Montero, me parece imposible que alguien diga tanto con tan poco, le busco las vueltas, lo siento, lo respiro, siento la urgencia de compartirlo con otros. Pero no... lloro. Es arte, es precioso y me recreo en las analogías entre vida y poema, esas que buscamos inconscientemente aunque no las sugiera el texto. Pero no lloro.

Pessoa es distinto. Tengo una antología de su etapa con el alter ego Álvaro de Campos, en edición bilingüe. No hablo portugués, pero cuando está escrito entiendo lo suficiente para ver cómo cambia su forma de discurso frente al español. Le veo el alma a los poemas, aunque me apoye casi siempre en la página de la derecha (la traducción). El caso es que, en más de una ocasión, se me han humedecido los ojos; en el tren, en una cafetería, en mi habitación. Donde quiera que esté, se me humedecen los ojos al terminar uno de sus poemas, y me abruma esa presión por dentro que avanza del pecho a la garganta cuando uno llora. Me contengo siempre, porque casi nunca es buen momento y porque la sorpresa de verme así inmediatamente racionaliza la emoción y la apaga. Pero no deja de parecerme increíble.

Leí esto hace unos minutos, y de nuevo tuve que contenerme:

Pero no es sólo el cadáver,

esa persona horrible que no es nadie,

esa novedad abísmica del cuerpo usual,

ese desconocido que aparece por ausencia en la persona que conocemos,

ese abismo cavado entre vernos y entendernos.

No es sólo el cadáver que duele en el alma con miedo,

que pone un silencio en el fondo del corazón,

las cosas habituales externas de quien murió

también perturban el alma, con más ternura en el miedo.

Aunque sean de un enemigo,

¿quién puede ver sin nostalgia la mesa en que se sentaba,

la pluma con que escribía?

¿Quién puede ver sin una angustia propia

el chaquetón de un mendigo muerto, donde él metía las manos (ya ausentes para siempre) en los bolsillos,

los juguetes, ahora horriblemente ordenados, del niño muerto,

la carabina del cazador desaparecido con ella más allá de todos los montes?

Todo eso me pesa de repente en el entendimiento extranjero,

y una nostalgia del tamaño de la muerte me atemoriza el alma...

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Como diría Sabina: perdón por la tristeza.

Primavera a pesar de todo

2010-05-04T11:43:00.002+02:00

Este invierno nos envidia tentaciones,

y el rencor,
su rencor,
sueña escarcha en nuestras flores.

Artículo 1

2010-04-29T17:40:00.001+02:00

"Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos y, dotados como están de razón y conciencia, deben comportarse fraternalmente los unos con los otros."

Qué ganas de llorar.

Nota al pie

2010-04-25T00:47:00.004+02:00

Se equivocan cuando dicen que el mundo se para. Gira más rápido si cabe, por qué se iba a parar, qué tontería. Soy yo quien no se mueve.

Te llevaste mis urgencias, cómo va a latirme el corazón.

Petite Finale

2010-04-15T13:21:00.004+02:00

Fueron primero las nubes,

y esa luz de intermitente madrugada.

Y tu voz (que ni siquiera

fue lo mejor de lo nuestro,

pero es tuya),

hablando de contratiempos:

faltan besos, sobra gente,

no soporto los atascos.

No hay túnel;

casi me siento engañado.

No hay túnel, no hay luz,

no hay calma.

Hay el mismo repertorio de problemas,

la misma fragilidad desencantada.

Estoy yo, paciente,

tú, ausente,

la nostalgia.

Hay el mismo repertorio de problemas,

y nadie para arreglarlos.

Queda al menos la alegría

de habernos equivocado.

Saber,

como supe siempre,

que dejo nuevas preguntas

que nunca serán resueltas.

El honor

(irrevocable)

de haber sido el último de tus errores.

A New Hope

2010-04-09T14:00:00.002+02:00

I stand here before you today,

facing the challenge of a new beginning,

knowing our past beholds the course of our steps,

proud of a seed of love and understanding

that fights for its right to sprout,

to blossom,

in a world of hostility.

The question

I ask you

is thus simple:

Do you want to go for a coffee some time?

Con la mano en el corazón (y el corazón en la mano)

2010-04-08T12:52:00.002+02:00

Estamos aburridos. Así nace la vanguardia: manipulamos el orden de la vida y sus signos, con la esperanza de que aquí o allá un color, una palabra, un rastro de notas arbitrario brille más cálido entre el desorden gris que lo rodea. Anhelamos conmovernos con lo inusual porque la armonía ha agotado sus formas, y ya nada ordinario nos parece bello.

Pero quien aprecia la belleza de lo básico acepta también el orden del mundo. Nos asusta el honesto (y lo llamamos simple), porque en su visión aburrida de las cosas, en la larga recta de su vida, el final nunca se pierde de vista. Cuajamos así la nuestra de curvas para ver sólo la siguiente, porque la verdad nos aburre; porque la verdad nos aburre y nos asusta.

Blues

2010-03-22T23:20:00.001+01:00

Pasa página la vida,

y yo con el verbo gastado.

(Anónimo)

A veces siempre es invierno

2010-03-14T21:20:00.005+01:00

Vivía acorralado en el olvido,
cobrándole a la noche
lo perdido entre la gente,
el sueño de un abrazo

incandescente

y una excusa de calor
(porque el amor verdadero,
de damas y caballeros,
no le importa al corazón).

Y siempre o casi siempre una mañana,
llegaba luego el frío y,

por el alma,

se le arrastraba siempre un perdedor.

Diego

2010-02-16T11:45:00.003+01:00

Ayer, caminando a paso ligero bajo la lluvia incansable de Sheffield, recibí un mensaje. Supe entonces, en medio de un paso subterráneo, que Diego había nacido. Que mientras yo forzaba la vista en este invierno oscuro, muy lejos de aquí Vane era todo luz y calma. Y he de confesar que en ese instante yo también brillé un poco. Llevo brillando desde entonces.

Qué justa es la vida a veces.

Intrusos (en mundos de otros)

2010-01-16T13:47:00.003+01:00

Me miró a los ojos, a los ojos, un segundo y por siempre estuvo mirándome. Me leyó eternamente, escudriñó mi gesto y mi ventana al mundo, y desde esa tregua de tiempo se recreó en su inspección impúdica, analizando mis porqués y mis cómos, mi respuesta a la pregunta perversa de la vida y el alma. Pasado ese instante siguió su camino y yo el mío, dejándome llevar por la escalera, y el mundo, supongo, giró un poco más rápido para recuperar el tiempo perdido.

Por la victoria

2009-12-30T13:12:00.007+01:00

(porque Amar es combatir)

He dejado de contar las bajas

cuando me sonríe,

y me viste los ojos

con luces oscuras de calma.

He dejado de temer

un desenlace,

porque todos los finales

son finales,

y todos empiezan con ella.

He pasado, a mi pesar,

de imaginar su aliento

al pánico inclemente de su ausencia.

He visto que el que tiene

tiene también que perder,

y sin embargo

olvido con frecuencia que esta guerra,

en la que vale todo y todo es vano,

este envite,

esta apuesta,

la tenemos ganada de antemano.

Cinco

2009-12-24T16:38:00.002+01:00

Hoy es un día especial. Precisamente porque es un día más.

Un cínico con suerte (de no tener razón)

2009-12-22T22:45:00.005+01:00

Me dio

t r e s

besos al pasar:

uno en la frente,

otro en el alma,

otro en la incredulidad.

Amnesia

2009-12-19T15:06:00.005+01:00

- Perdona, ¿nos conocemos?

- Eso espero.

El ojo ajeno

2009-12-10T18:34:00.004+01:00

Se agolpan en mi puerta los profetas

con palos,

con piedras,

que tirarán primero y sin pecado,

que están libres de amor y de promesas.

Relativizando

2009-11-25T02:54:00.007+01:00

Cada vez que intento explicar por qué me gustan tanto los libros de Guía del Autoestopista Galáctico, acabo aburriendo al otro y haciendo que suenen a lo de siempre, a un libro de ciencia-ficción o un libro de humor, a cualquier cosa. Así que he decidido dejar de comentarlos y enseñarlos más. A ver si, por sí mismos, convencen:

The man who invented the Total Perspective Vortex did so basically to annoy his wife. Trin Tragula - for that was his name - was a dreamer, a thinker, a speculative philosopher or, as his wife would have it, an idiot.

And she would nag him incessantly about the utterly inordinate amount of time he spent staring out into space, or mulling over the mechanics of safety pins, or doing spectrographic analyses of pieces of fairy cake.

'Have some sense of proportion!' she would say, sometimes as often as thirty-eight times in a single day.

And so he built the Total Perspective Vortex - just to show her.

And into one end he plugged the whole of reality as extrapolated from a piece of fairy cake, and into the other end he plugged his wife: so that when he turned it on she saw in one instant the whole infinity of creation and herself in relation to it.

To Trin Tragula's horror, the shock completely annihilated her brain; but to his satisfaction he realised that he had proved conclusively that if life is going to exist in a Universe of this size, then the one thing it cannot afford to have is a sense of proportion.

Douglas Adams - The Restaurant at the End of the Universe

(mis disculpas a los que no hablen inglés)

Billete de ida

2009-08-31T02:43:00.008+02:00

Las doce llegaron en el silencio tenso de un cine, con esa querencia al disimulo que tienen los grandes momentos. Apenas se dio cuenta. Luego el cálculo ajustado, con la precisión inocente de los años humanos: 24 años, 364 días, 23 horas, 15 minutos, queda poco. Y el tiempo, que en realidad nunca estuvo hecho de días, siguió de largo sin dejar que ella le hiciera una foto. Sonríe, 25. Pero ya estaba sonriendo.

24 años, 364 días, 23 horas, 51 minutos: sonriendo.

25 años, 0 días, 0 horas, 7 minutos: sonriendo.

Algo va muy bien cuando no hacen falta excusas.

Algo va muy bien cuando un número es poco más que un número.

Para mí no existe lugar mejor

2009-08-06T23:41:00.001+02:00

Engánchate conmigo.

La doble dirección (II)

2009-08-01T15:06:00.004+02:00

Me he pasado la vida contándole a quien quiera escucharme cómo se forman los recuerdos. Es sencillo y peligroso. Divertido. Tan fácil como dejar la puerta abierta y no mirar mientras se escapa lo que piensas, seguir hablando y sentir cómo se filtra la verdad en lo que dices. Las historias que cuento de Ella son reales, por qué no. Se mueven en mi imaginación como en sus ojos. A mí me arrastran igual. A Ella la dibujan tal y como siempre fue conmigo.

Un día, después de semanas sin verla, me llamaba desde la calle. Yo me asomaba a la ventana baja de aquel edificio ruinoso y tranquilizaba a los vecinos. Me miraba siempre con una curiosidad infinita, como si nunca me hubiera visto, casi como si fuera su última oportunidad de verme. Había algo en nuestra historia que la sorprendía, en el hecho de que fuéramos Nosotros y no otras dos personas cualesquiera; nosotros, no ella-y-otro; nosotros, no otra-y-yo. Jugaba durante horas con la idea de esa combinación única, el cruce de caminos con salidas imprevistas, el riesgo incalculable de la doble dirección.

Forzaba esa casualidad de nuestra historia. Se iba, discutía por puro placer, me buscaba en cualquier otra parte y luego volvía con esa curiosidad en los ojos de nuevo, vibrando de entusiasmo al ver que yo seguía allí (algo que, creo, nunca se atrevió a atribuirme a mí y mis sentimientos, quizá por la tentación irresistible de llamarlo Destino), fascinada por el hecho de que realmente algo encajaba demasiado bien entre nosotros.

Creo que, a su manera extraña, se ha pasado la vida intentando entenderme.

Pequeñas batallas

2009-06-30T17:43:00.005+02:00

Se preguntó muchas veces por qué. Se preguntó incluso cómo, y eso que nadie sabía mejor que ella lo que había pasado. Le miró casi por reflejo, buscándole arriba a pesar del miedo que da la sinceridad de unos ojos a quemarropa. Creyó intuir una sonrisa, la sintió correr por su espalda como un impulso contagioso, siempre vertical, siempre creciente y como un rayo hasta la nuca. Luego el vacío punzante y sordo, aislándola de todo y de todos. El mundo ausente o concentrado en un sólo punto. Segundo beso.

La doble dirección (I)

2009-04-26T15:28:00.005+02:00

Siempre tuvo una manera curiosa de sorprenderme, supongo, porque toda sorpresa es por definición inesperada, pero algo en ella jugaba nerviosamente con mi nivel de incertidumbre y conseguía, siempre o casi siempre, parecerme eternamente imprevisible. Da igual que yo supiera que en cualquier momento. Ella también lo sabía, y eso parecía ser suficiente.

A veces yo la esperaba en aquel banco del parque, muy cansado de la gente y con los labios abrasados de apurar los cigarrillos. Empiezo a pensar que medía con una intuición perversa mi nivel de derrota de cada día, y actuaba en consecuencia. Llegaba y se sentaba en el banco de al lado. Yo miraba al suelo y resoplaba, porque cuantas más ganas de jugar tenía ella más duro parecía hacérseme a mí. Luego, con una punzada irresistible de interés (que me demostraba una vez más cuánto mejor me conocía ella que yo mismo), me levantaba y me sentaba en su banco, al otro extremo, mirándola sólo cuando un vistazo distraído al parque me permitía observarla de reojo. Ella fumaba con el gesto distraído y una sonrisa casi invisible, como de placer culpable.

El silencio, ese silencio, hacía el resto.

Ritos de paso

2009-04-18T15:20:00.002+02:00

Llevaba días inventándome la vida, así que todo parecía siempre nuevo. Ella tenía el aire amable de todas las cosas reales, el viento que sopla del otro lado del cristal. No diré que la reconocí al instante, pero quizá sí me descubrí mirándola pensativo, valorando qué era en ella tan distinto. Nunca lo supe, ni lo sé ahora. Puede que, precisamente, sea eso.

Entró por fin un día y rodeó mi posición. Oí su voz a mis espaldas, y manejé con calma cada golpe de su eco en mi memoria, esperando, guardándome el momento de mirarla con esta nueva pieza del puzle en las manos. Cuando acabó, sentí sus pasos acercarse a la salida. Pasaron unos segundos, y empecé a preguntarme nervioso por qué no la tenía ya enfrente. La voz de su amiga sonó un par de metros a mi izquierda:

- ¿Vamos?

- ...

- ¿Qué miras?

- Me gusta ese maniquí.

Aprendiendo de los grandes (I)

2009-04-11T17:54:00.005+02:00

(Siempre poniendo mis cosas aquí, pero nunca está de más que los que saben nos recuerden cómo se escribe poesía. Hoy: Benedetti)

Bienvenida

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan sólo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero

Después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio
tú nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable

ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.

Y palabras nada más

2009-03-28T13:54:00.001+01:00

“Han pasado dos años y tú sigues siendo tú, tú sigues siendo aquí y ahora y serás siempre. Déjame intentarnos”. Demasiado largo, huiría. “Nos vemos en este café cada día, vamos, ¿por qué todo este tiempo?”, y sonreír. No, no, mal. “Aunque somos tan extraños, nos vi tan cómplices”. ¿Dónde había leído eso? Tampoco, no, esto no es una película. “Dime tu nombre, te prometo enamorarme sólo un poco”… Nada sirve. ¿Nada?

Caminó entre las mesas, con el mundo ciego y sordo a todo lo que no eran ellos. Sonreía, ella le había visto y sonreía. Se reía, claro, se reía de él. Qué absoluta estupidez, pero era tarde. Se sentó a su lado, y un golpe del corazón le dio pie para empezar. La miró y separó los labios, pero no llegó a decirlo. Hubo de admitir, tiempo después, que el beso le había cogido por sorpresa.

Semántica

2009-03-16T15:14:00.006+01:00

- A ver, ¿vosotros tenéis un concepto de belleza?

- Sí.

- Es decir, ¿podríais explicarlo, decir qué es, fuera de contexto?

- ¿Fuera de contexto? No.

http://www.youtube.com/watch?v=pyfEj3LsPeA

(Esta va por Amaro)

Lo que queda de ti

2009-03-13T07:53:00.002+01:00

Nunca te lo diré (nunca me lo dijiste), pero tenías razón: rendirse fue lo más duro. Lo llaman aceptación y en realidad no hay nada de eso. Hay una extraña sensación de desconcierto, un silencio terrible en el lacrimal. Y luego tú disuelta en el aire, tus labios apoyados levemente en mi sonrisa, tus uñas en mi espalda ya curada, tu fantasma. Llaman a la puerta. Eres tú, ¿verdad? Siempre eres tú.

Hoy tengo compromisos

2009-03-10T07:44:00.004+01:00

con Jorge y su sonrisa, Mauro y su sonrisa, Celia y su sonrisa, Llari y su sonrisa, Miguel y su sonrisa, Sara y su sonrisa, Marián y su sonrisa, Amaro y su sonrisa, Eindze y su sonrisa, Lore y su sonrisa, Falo y su sonrisa, Paloma y su sonrisa, Paula y su sonrisa, Gonzalo y su sonrisa, Laura y su sonrisa...

No nos menospreciemos.

Tu mirada y otros fuegos

2009-03-07T20:04:00.002+01:00

Hay algo eterno en tus ojos.
Algo que no eres tú, ni soy yo,
ni nosotros; algo más frágil,
más lento,
casi como si el tiempo
te supiera aquí por siempre,
y pudiera arder de nuevo
en cosas bellas.

Tu mirada te precede,
te dibuja,
te contempla.

A veces nos dedicamos
un minuto de silencio,
decimos:

Por nosotros, hombre y ojos,
que no han sabido mirarse,
que callan y se sonríen
y juegan a ser cobardes.

Luego ellos vuelven a ti,
y a fingir que no lo saben,
vuelve de nuevo a
posarse
el tiempo.

Y ardes.

Diagrama de flujo para mi vida

2009-03-05T20:30:00.004+01:00

* (nunca es el caso)

Qué queréis, soy un optimista.

De cómo perder lo que no se tiene

2009-02-24T20:27:00.002+01:00

Debo contarte un secreto

y huir,

escapar de tu paciencia
y el latido incandescente de los días
a tu lado.

Demostrarme que no espero,
que este esfuerzo me vacía

de sueños,

de risas,
de muérdeme y cóbrate un beso,
de juntos, de solo,
de ganas, en fin, de tu cuerpo.

Y tal vez no quieras saberlo.

Justificación no literaria de mi injustificable literatura

2009-02-21T23:06:00.007+01:00

2009-02-11T22:27:00.003+01:00

La abrazó entre el frío, perdidos en el olor sintético y absurdo de las ropas, rozando, buscando con la cara una salida a la barrera elástica y tenaz. Lo rescató el aroma dulce y tenue de su piel, y acomodó el rostro en su cuello, sintiendo el pulso leve de la sangre arrebatarse, acudir, llenar de espacios cálidos el ritmo de su entrega. Mordió.

Micro-Rayuela

2009-01-29T21:10:00.005+01:00

(1) Tropecé con su rostro en el umbral (2) y volví, sin saberlo acaso, a recorrer negros pasillos (3) de este invierno (4), que existe en la memoria de los días que perdimos juntos (5) Se fue como había venido, o quizá nunca estuvo, quizá (6) de mi locura, enroscada a su recuerdo, (7) se yerguen castillos de polvo y mentira.

Lecturas alternativas:

3-4-7-5-1-6-2-3 (semi-cíclica)

5-1-3-2-6-4

[Me perdone Cortázar, donde quiera que esté, por esto]

Sonó presente

2009-01-24T18:02:00.004+01:00

Susurró y sonó presente,

ausente como estaba. Sonó

eterna como siempre,

cálida, inversa, mojada de vino

y promesas, como se mojan las hadas

de los cuentos,

las princesas,

las rubias, las lluvias, los versos.

Y ella llorándome sueños y yo...

siempre lloviendo recuerdos.

Gafapastadas

2009-01-22T15:29:00.006+01:00

Además del diseño de mi blog, que es un poco flipadete pero a mí me gusta, hay otro cambio, digamos estético, en mi vida. Desde ayer tengo esta pinta, a la altura de los ojos (más o menos; el Photoshop es mi amigo):

Quien me conozca o pase conmigo cierto tiempo, sabrá la cantidad de coñas que hago con respecto al moderneo, y la frecuencia con la que utilizo palabras como cuellovuelto y, sobre todo, gafapasta. El caso es que, como en dicho ambiente hay mucha postura, y las posturas suelen apuntar a buenos productos culturales y/o artísticos (el arte casi siempre es cultura, pero lo contrario es más delicado), los modernetes y yo tenemos muchos gustos en común. Por ello, me encuentro frecuentemente entre gafapasteo de la más alta calidad. Estoy bastante cómodo en ese ambiente, debo reconocerlo, aunque me joden tanto los pedantes que procuro profundizar lo menos posible en ciertas conversaciones, por si las moscas.

El caso, que me voy por las ramas, es que siempre fui un poco difícil de catalogar desde fuera, supongo. Lo último que pensará quien me vea es que escucho principalmente a Led Zepp, Deep Purple, Guns n' Roses, Queen, Whitesnake y compañía. De la misma manera, no creo que tenga pinta de cultureta, que es a lo que tiro a veces. Ahora, amigos, no destacaré entre el moderneo como un elemento disonante. Soy, por medio de mis gafas (que son metálicas, debo aclarar), uno de ellos.

Me encantan mis gafas. Son bonitas, no me quedan tan mal como me suele quedar cualquier gafa, y tienen un punto muy chulo (a veces siento que he estudiado 5 años de Filología para nada, pero es que no hay otra forma de decirlo). PERO:

Ayer entré en Toma 3 (una tienda de Cine que hay aquí en Gijón), para comprar un póster para la habitación. Cogí uno de Manhattan que es Dios hecho póster, y me marchaba tan contento cuando me dio por mirar a mi alrededor. Como era de esperar, todo el que llevaba gafas allí las llevaba de pasta, negras. Miré hacia el dependiente: se regodeaba con cierta presunción de su conocimiento acerca de cómics (novelas gráficas, que queda más serio) japoneses de última generación, frente a un chaval de lo más moderno. Al lado estaba la novia del chaval, una morena de belleza tímida que vestía un abrigo negro y una boina blanca y negra, muy French todo. Vi cómo limpiaba sus gafas, y me quedé mirándola, para comprobar que había intuído bien: en efecto, unas Rayban Wayfarer negras de pasta (estas), el colmo de los colmos del gafapastismo -y que molan y quedan muy bien a mucha gente, he de decir, pero una cosa no quita la otra-.

Cuando ya pensaba que había visto suficiente, la chica le dice a su novio: "Piro ya tinimosh unash paricidash, ¿non?" Entre las "e"s cerradas y las eses chungas a final de sílaba ya me temí lo peor, pero la confirmación llegó con ese "non", pronunciado con la voz más dulce que he oído en muchos meses. "Cojonudo, Amélie y su novio comentando la jugada con Mr Soymodernoytengounatiendadecineperoalavezsoypeligroso. Me largo de aquí". No supe muy bien si cargarme mis gafas nuevas allí mismo o largarme cagando hostias, así que le aventé un billete a Mr Soymo (para los amigos) y salí por patas, porque las gafas me han salido caras.

Escalofrío, carajo.

Chinese wispers

2009-01-20T16:09:00.003+01:00

Cyanide & Happiness @ Explosm.net

Moraleja: escribir es bueeeeno.

Recuerdo

2009-01-19T07:52:00.003+01:00

"Está bien, vuelvo mañana", rió ella, y rieron luego los dos. Y él acarició la pantalla.

Más de dos milenios

2009-01-17T16:40:00.004+01:00

(...) pero cuando venga lo perfecto, desaparecerá lo imperfecto. Cuando yo era niño, hablaba como un niño, razonaba como un niño; al hacerme hombre he dejado las cosas de niño. Ahora vemos por medio de un espejo y oscuramente; entonces veremos cara a cara. (Primera a los Corintios 13, 10-12)

¿Creéis en Dios? (San) Pablo daba por supuesta la primera parte de su razonamiento. Pero yo no veo espejos por aquí, ni me falta demasiada luz.

Igual soy yo.

Haikus

2009-01-02T14:20:00.006+01:00

Me he traído de la biblioteca un libro que no conocía de Benedetti. Se llama Rincón de Haikus, y tiene muy buena pinta. El haiku, para el que no lo sepa, es una forma poética japonesa que surgió cerca del s.XVI, con la rigidísima estructura de 17 sílabas repartidas en tres versos: 5-7-5. Nos quejamos del soneto español, pero el haiku tiene tela.

El caso es que yo ya conocía estos pequeñísimos poemas, pero lo que había leído era sobre todo traducido, y francamente: los temas y las metáforas favoritas de los poetas japoneses son demasiado para mí. Para muestra, un botón: aquí tenéis un haiku del considerado gran maestro del género, Matsuo Bashoo:

El ruiseñor

sueña que se convierte

en grácil sauce.

En fin. Dejémoslo en que no me seduce el asunto. El caso es que me he llevado una grata sorpresa con Benedetti. Sus temas, lo que busca con su poesía, es lo mismo que buscaría en cualquier otra forma poética. Lo único que hace es atenerse a la nueva estructura. El resultado son pequeñas frases perfectamente "occidentales" en tema y obsesión, pero con una fuerza y un potencial espectacular. Él dice: "...he querido que mis haikus no se desvíen en ningún caso del 5-7-5. Esta fidelidad estructural es, después de todo, lo único verdaderamente japonés de este modesto trabajo latinoamericano". Y qué trabajo. Dos ejemplos:

Cuando no estemos Somos tristeza

la gracia de la duda por eso la alegría

se habrá perdido es una hazaña

La verdad es que me ha gustado la idea. Así que no descartéis ver de vez en cuando un haiku por aquí. Prometo lo peor de mi talento literario concentrado en diecisiete sílabas.

Se me cuiden.

Somos tan cojonudos

2008-12-28T23:09:00.007+01:00

Hoy iba caminando por Candás con mis padres y unos amigos suyos. Pasó un chaval que vendía cinturones y demás, cargado con la mercancía, y se puso a hablar con la mujer que nos acompañaba. Por la conversación deduje que se conocían bien, y la verdad es que el tío me cayó bien de primeras, una de estas personas que al hablar tiene algún tipo de transparencia extraña y admirable. Como comerciante le honró mucho distinguir el ámbito profesional del personal (cosa con la que la gente suele tener problemas), y aunque hablamos de lo jodido que está vender nada en estos días, en ningún momento aprovechó para intentar colocarnos algo de lo que tenía por allí.

Cuando seguimos caminando, le pregunté a la señora: "Lo conoces de hace tiempo, ¿no?" Me dijo que sí, que siempre está en Candás, y que como al fin y al cabo la villa es pequeña, él conoce a todo el mundo. Luego comentó, riéndose, que cuando está su cuñado no puede pararse a hablar con el chaval, porque ya sabes, con el odio que les tiene... Yo puse cara de circunstancias, y dije: "¿A los negros?" "¡Uf! -me responde- A los neeegros, a los moooros, a los chiinos... Empieza: es que putos negros, joder..." Después de citar al retrasado de su cuñado, puso los ojos en blanco con una sonrisa dibujada en el gesto condescendiente. Pobrecito, pensaría ella (supongo), él es así.

Y así seguimos. En un país en el que ser un subnormal retrógrado y racista es algo disculpable, una falta menor, un rasgo de carácter. Somos cojonudos.

Dejadme

2008-12-22T23:18:00.002+01:00

La agarraron del brazo y supo que no sería entonces. Pero allí abajo las rocas y el mar le contaban que cerrando los ojos todo dolía menos, que la noche la llamaba a un abandono dulce y la memoria, marcada en tonos lúcidos de recuerdos irrepetibles, también podía borrarse.

El lenguaje de los políticos

2008-12-16T18:19:00.006+01:00

Hoy le eché un ojo (Lengua Inglesa V mediante, todo sea dicho) a un texto de mi amado George Orwell que no conocía, un pequeño ensayo llamado La política y la lengua inglesa. Teniendo en cuenta que empieza diciendo algo así como "Todo el mundo sabe lo mal que está la lengua inglesa", me dije: verás. Otro texto carca sobre el lenguaje, oh-por-dios-los-jóvenes-destruyen-la-lengua-salvémosla. Ese tipo de cosas.
Pues no. Me colé, para variar.

Resulta que el ensayo va de cómo a Orwell le reventaba que se estuviera imponiendo en la redacción de textos formales en inglés (y en cualquier lengua) un estilo vago, impreciso, lleno de latinismos grandilocuentes y adjetivos larguísimos que no significan nada. Esto, dice él, es en realidad una forma de ocultar, camuflar, mentir ("Matar a las palabras", que diría el Subcomandante Marcos). Obviamente, si ni tú mismo sabes lo que estás diciendo, es muy fácil pronunciarte sobre un hecho y que nadie se dé cuenta de cuál es en realidad la idea u opinión que estás expresando. Orwell pone un ejemplo:

Veamos, por ejemplo, a un cómodo profesor inglés que defiende el totalitarismo ruso [Orwell escribía esto en 1945]. No puede decir francamente: "Creo en el asesinato de los opositores cuando se pueden obtener buenos resultados asesinándolos". Por consiguiente, quizá diga algo como esto:

Aunque aceptamos libremente que el régimen soviético exhibe ciertos rasgos que un humanista se inclinaría a deplorar, creo que debemos aceptar que cierto recorte de los derechos de la oposición política es una consecuencia inevitable de los períodos de transición, y que los rigores que el pueblo ruso ha tenido que soportar han sido ampliamente justificados en la esfera de las realizaciones concretas.

El estilo inflado es en sí mismo un tipo de eufemismo. Una masa de palabras latinas [las palabras de origen latino en inglés suenan muy elevadas y complicadas] cae sobre los hechos como nieve blanda, borra los contornos y sepulta todos los detalles. El gran enemigo del lenguaje claro es la falta de sinceridad. Cuando hay una brecha entre los objetivos reales y los declarados, se emplean casi instintivamente palabras largas y modismos desgastados, como un pulpo que suelta tinta para ocultarse.

Pasa lo mismo hoy, en español y en cualquier idioma, en esta época de "desaceleración económica". Hasta que no podamos decir todos que una persona es negra si es negra, blanca si es blanca, y verde si es de Plutón, nunca notaremos el tonillo de desprecio del verdadero racista cuando la diga, porque él estará muy cómodamente parapetado tras sus eufemismos de cincuenta palabras por concepto y su caza de brujas al que se atreva a poner un pie fuera.

Malditos políticos.

P.D.: Maldigo a demasiada gente últimamente, voy a ver si me tomo un algo.

Espinacas

2008-12-15T15:12:00.005+01:00

Cyanide & Happiness @ Explosm.net

Malditos vegetarianos.

Estas navidades, pavo.

2008-12-14T23:07:00.003+01:00

[En una casa cualquiera]

"¿A quién se le ocurre?", masculla Marcos, visiblemente molesto por la tarea que le acaban de encomendar. Rellenar el estúpido pavo para la estúpida cena de sus estúpidos padres. Pero maldita sea, ¿qué clase de encargo es ese? ¿Por qué no puede simplemente poner la mesa, o quedarse viendo la tele en el salón? "Rellenar el pavo –Marcos le sacude una patada impetuosa al gato, que bufa y salta sobre la pared del pasillo, arañando el papel pintado–. Voy a rellenar el pavo, sí".

El gato mira desconfiado desde su nuevo recodo favorito del pasillo, merecedor de dicho título por el simple hecho de estar fuera del alcance de las cortas aunque letales piernas del mocoso. Por alguna razón, la sonrisa de medio lado que exhibe su infame propietario no le gusta nada y eso que él es un gato y lo que hagan los humanos le importa bastante poco.

Ya es la hora de cenar, y a Luisa le da la sensación de que Marcos está demasiado callado como para no estar tramando nada. "Hijo, ¿te has lavado las manos?" El niño tiende hacia delante las palmas blancas e impolutas con un silencio burlón. Quizá, piensa Luisa, el niño esté madurando un poco después de todo, y no sea justo condenarlo a esta eterna sospecha. Mientras Manolo escupe un velocísimo y lapidario "Túnoteríastanto" a través de la mesa bien servida, la madre se dispone a trinchar el pavo. Ha sido una idea innovadora, piensa, y después de todo a ver quién compra marisco con la crisis. Total, ya les trae regalos Papá Noel. El pavo y el pudin eran cuestión de tiempo.

El reparto se decide unilateralmente, como casi todo en la casa: Manolo se quedará con el centro, Marcos y Luisa con los laterales. Un poco de relleno asoma, blanquecino, entre los cortes certeros del jamonero que empuña la madre. Manolo sabe que se ha quedado con casi todo, y que su mujer y su hijo tocarán a poco, pero el gordo que lleva dentro (y fuera) sólo piensa en su inmensa porción de pavo, y en el abundante relleno. "Que aproveche", alcanza a balbucir mientras un hilo de saliva se descuelga con prudencia elástica al inclinarse sobre el primer bocado, tomado de la periferia de su pantagruélica ración. Manolo echa una ojeada malhumorada al niño, que sigue más callado de lo normal, y despieza ahora su trozo de pavo con parsimonia, sin dejar de mirar a sus padres con una desviación casi imperceptible de la comisura derecha.

"Venga, mira pa'l plato y come", le bufa su padre. Marcos baja la vista, marcando los tiempos con profesionalidad luciférica. Vuelve a mirar, convenientemente, cuando Manolo se dispone a atacar el grueso de su plato. La incisión premonitoria encuentra una blanda pero densa resistencia. El hombre fulmina una vez más con la mirada a su hijo mientras aplica una moderada fuerza tenedoril al servicio del peliagudo despiece. "Que comas, cagonlavirgen". Marcos mantiene los ojos fijos en su padre, que vuelve con tesón a su tarea. El tenedor hace a un lado la mitad de la pieza seccionada, y la verdad desagradable asoma. Una sinfonía de gruñidos, ruido de cubiertos, sillas deslizándose, risas atropelladas y juramentos en arameo se sobrepone a las súplicas de paz de Luisa.

El gato apenas tiene tiempo de hacerse a un lado cuando el pequeño demonio pasa corriendo por el pasillo, rojo de risa y esfuerzo. Menos suerte tiene apenas un segundo después, cuando la pezuña del sufrido padre de familia impacta de lleno en su lomo. "Yo lo mato, puto niño, es que puto niño lo reviento déjame Luisa que lo reviento me cago en todo lo que se menea y en el gato este de mierda qué hostia me he dao joder joder joder". Y el gato este de mierda se acurruca en su nuevo recodo favorito, contento de saber que, por fin, sus aportaciones digestivas son aprovechables y bienvenidas.

Six degrees of separation

2008-12-06T18:01:00.004+01:00

Que seis niveles, decían. Cinco personas. Cinco caras entre él y cualquiera. Las tonterías que hay que escuchar a veces. Luego una ojeada distraída por la ventana, la cadencia lenta de su paso al otro lado, siempre al otro lado porque los separaba mucho más que aquel cristal endeble, y verla perderse entre el tráfico de la mañana. Seis niveles, decían. Cinco rostros conectándolos.

Buenos días, socio.

2008-12-01T16:15:00.010+01:00

Llego a Oviedo más de media hora antes de mis clases, y cada mañana entro por la puerta del mismo café a la misma hora, me siento en la misma mesa y saco un libro. Es una de las pocas rutinas que, en vez de odiar, atesoro, y cubre ciertas necesidades (o aplaca ansiedades) que surgen precisamente de la reiteración del resto de mis asuntos diarios. Siempre pido un café con leche.

El café es terrible, posiblemente el peor de las 5 ó 6 cafeterías que rodean el campus. Siempre me cuesta entrar, porque es intolerablemente ácido; no amargo, ni fuerte, como un buen café con cuerpo: sólo ácido. La razón por la que sigo buscando ese sabor cada mañana se me escapa, y forma parte seguramente de un conjunto de motivaciones peregrinas y/o metafísicas que justifican ciertos comportamientos en mí.

El camarero me ve entrar cada día, se acerca un poco desde la barra, hace un gesto interrogativo con la cabeza y me dice:

– ¡Buenos días, socio! ¿Un cafetín?
– Sí, por favor.
– Marchando.

Tarda poco más de un minuto, y se acerca hasta la mesa a dejarlo allí, mientras dice (invariablemente): "Uuun cafetín por ahí". Yo le llamo por su nombre, por ejemplo cuando pago, y él responde siempre con socio, o amigo, o compañero. No sabe cómo me llamo, ni falta que hace. Al principio pensaba que él se sentiría más cómodo sabiéndolo, e imaginaba maneras de dejarlo caer en algún momento, pero luego me di cuenta de que nunca va a tener que enfrentarse a la violenta situación de necesitar llamarme por mi nombre y no conocerlo, después de tanto tiempo. Nuestra relación se enmarca en un ritual tácito e inalterable, que los dos respetamos con esa elegancia que también tiene el hombre de a pie.

Él sabe cuál es su relación con cada uno de los clientes que habitan esa hora aparcada al comienzo de la mañana –la rubia de la mesa de al lado, la señora gorda del fondo, el jubilado de la barra, el oficinista que se sienta a su lado leyendo el Marca–, y lo que puede comentar con ellos. Sabe a quién debe preguntarle por la familia, con quién bastará un simple "¿Todo bien?" al que responder con un latiguillo aséptico. Estos códigos tan personales, que él recuerda y maneja con habilidad por el bien de su negocio, se establecieron en algún momento que siempre queda lejos, y cristalizaron en su forma presente, de la que nunca van a salir.

Sé que nunca lo hará, pero el día que me llame por mi nombre le tiro ese café de mierda a la cabeza.

¿Cumple la cárcel...

2008-10-03T20:03:00.003+02:00

...la función de reinserción?

Creo que no, porque es algo muy difícil y es imposible cumplirlo del todo. Pero creo que la cárcel alguna utilidad sí que tiene. Desde mi punto de vista, el principal problema radica en que luego la sociedad difícilmente acepta a las personas que han estado en la cárcel, lo que da lugar a guetos.

Amaro Fonseca - Estudiante e ideólogo.

(Fuente: El Comercio y Agencias)

Rap Solo

2008-09-05T14:27:00.001+02:00

No me cansaré nunca de verlo.

Tiras

2008-06-30T23:00:00.005+02:00

A veces se me olvida lo que me gustan las tiras cómicas. De puñetero rebote (fue hace 15 minutos y ya ni siquiera me acuerdo de cómo llegué) he descubierto 1 millón de monos, la página de un dibujante llamado Fadri, que me encanta.

Obviamente las de monos son las mejores, pero mención especial, así en general, a las siguientes:

Máquinas de escribir
Matar
La mejor tira que he visto en mucho tiempo
Mario Picasso
Monúsculo
Optimistas, el futuro.
Doraemon
¡Super López!
Bocas
Fruitirónico

Ah, internet es tan cojonudo a veces.

P.D.: Intenta no jugar con Monúsculo si puedes.

Dorian Gray

2008-05-26T01:21:00.003+02:00

Como ya expliqué hace poco (es un decir), esto de tener tantos libros que leer me está dando que pensar más de la cuenta, lo cual, como todo estudiante garrulo que se precie sabe, va muy en contra de la vida Erasmus. Ya que toda esa sabiduría, por lo general, se pierde al no aburrir a nadie con ella, acordarme de que tenía un blog y ponerme a escribir esto fue todo uno. Bueno, puede que hayan pasado 4 ó 5 días, pero tampoco hay prisa, digo yo. Total, para la pila de gente que lee esto.

El caso es que me llamó mucho la atención un párrafo de Pale Fire (libro cojonudísimo de Nabokov, ese al que llamaron de todo porque se le ocurrió escribir Lolita), y me recordó bastante a una idea de Oscar Wilde, básicamente porque es una mención más explícita a la metáfora que él plantea en The Picture of Dorian Gray:

His misshapen body, that gray mop of abundant hair, the yellow nails of his pudgy fingers, the bags under his lusterless eyes, were only intelligible if regarded as the waste products eliminated from his intrinsic self by the same forces of perfection which purified and chiseled his verse. He was his own cancellation.

Hay algo en ese párrafo -la última frase, posiblemente-, que me sacudió de arriba a abajo. No porque sea nada nuevo, ni nada que no se use a nivel de filosofía popular (típico: "Vaya ojeras que tienes, tienes que dormir más, ese trabajo te está matando"). Tampoco es porque trate con algo especialmente trascendente, en el sentido tradicional, como la muerte. Todo lo contrario: trata sobre la vida, y sobre maneras de vivirla (mal). Y supongo que cualquiera que haya leído Pale Fire se ha visto, en esa frase, un poco reflejado.

Oscar Wilde ya usó el mismo concepto. Dorian Gray se perdía en los excesos, y su retrato, en lugar de su cara, mostraba las consecuencias. La idea de Nabokov es un poco más romántica: John Shade -el personaje que describe el párrafo- depuraba su ser de la misma manera que su poesía. Así, mientras lo que el cuadro en el libro de Wilde mostraba era lo muerto por dentro que estaba su dueño, la descuidada apariencia del poeta en Pale Fire es sólo una mala carta de presentación para un interior de lujo. Sea cual sea la versión que aplica en el mundo real, el problema es que nosotros mortales no tenemos un lienzo con nuestra cara bonita para comerse nuestra mierda. Y, poco a poco, somos menos Dorian Gray y más su retrato.

El próximo día hablo de algo bonito, lo juro.

Jueces, juicios.

2008-03-08T16:36:00.004+01:00

In my younger and more vulnerable years my father gave me some advice that I've been turning over in my mind ever since.

'Whenever you feel like criticising anyone,' he told me, 'just remember that all the people in this world haven't had the advantages that you've had.'

He didn't say any more, but we've always been unusually communicative in a reserved way, and I understood that he meant a great deal more than that. In consequence, I'm inclined to reserve all judgements, a habit that has opened up many curious natures to me and also made me the victim of not a few veteran bores.

[...]

Reserving judgements is a matter of infinite hope. I am still a little afraid of missing something if I forget that, as my father snobbishly suggested, and I snobbishly repeat, a sense of the fundamental decencies is parcelled out unequally at birth.

F. Scott Fitzgerald - The Great Gatsby

Cómo me gustan los libros que me gustan.

Of Books and Men

2008-03-02T12:12:00.005+01:00

Me preguntó Olaya ayer que qué tal el regreso a la literatura. Pues bien, qué te voy a contar. Después de un semestre entero concentrado en la sintaxis, a pesar de lo mucho que me gusta, me he acordado de que soy tan fan de una como de la otra. Ahora bien, vago sigo siendo un rato, así que no sé cuánto acabaré leyendo de lo que se me pide. Las propuestas no están nada mal.

Tengo estos dos sobre la mesita de noche, como quien dice, porque entenderá el respetable que de Erasmus ni mesita de noche ni hostias. The Great Gatsby está en el programa, porque este semestre tengo Americana del XX. Of Mice and Men no. Pero claro, muy mío: si tengo que leer tres libros, me compro un cuarto, que me apetecerá leer mucho más que el resto. Por nada en especial, aparte del hecho de que lo he elegido yo y no me lo ha mandado nadie. Si llega a entrar en el programa, igual ni miro para él.

Por suerte para mí, o para mi cultura, o lo que sea, estoy demasiado interesado en The Great Gatsby como para no leerlo. Es denso, todo sea dicho. Cuesta avanzar, porque hay que seguir cada palabra. Claro que podría leerse del tirón, pero eso sería obviar tantas reflexiones (debe de tener cinco por frase) que todo propósito del libro se iría a la basura. Tengo la sensación de que es uno de esos libros de los que se aprende mucho -hasta cierto punto, no se confundan: sigo sin pensar que un libro pueda cambiarle la vida a alguien-, y quiero aprender todo lo posible. Así que con calma.

El resto, de lujo también: Henry IV, The Tempest, Pale Fire (Nabokov), Heart of Darkness, The Wasteland... Pero hacerlo así, con 15 libros a leer en 4 meses, resta valor individual a cada uno y lo hace un poco menos especial. Y no hay cosa que más me joda. Ni con los libros, ni con las pelis, ni con los discos. Eso no se hace.

Menos mal que la gota de sudor sexy de la frente de mi profesora lo compensa todo.

Argh.

Venganzas

2008-01-08T20:58:00.000+01:00

A veces siento que la Wikipedia es mi mejor amiga. Puesto todo junto, han sido ya días enteros de mi vida tirados mirando información sobre grupos, escritores, gente curiosa en general, o directamente pijadas sin más interés que la diversión de lo absurdo. Y de eso vengo a hablaros hoy, amigos y amigas, lectores y lectoras, gentuzas y gentuzos. De chorradas.

Conozco gente que se queja de su nombre. Mi madre, sin ir más lejos, que tiene tres, y ninguno especialmente bonito. Me he cruzado con Gumersindos, Eladios, Antolinas, Laureanos... todos le tienen cierto resquemor a su nombre, aunque intenten ocultarlo. Pues qué queréis que os diga, después de mirar un poco lo que hay por el mundo, he llegado a la conclusión de que esta gente se queja de vicio. Ojo al dato:

1. Armand Hammer, llamado así en honor a uno de los más famosos símbolos socialistas, el brazo con martillo (Arm and Hammer). Lo que el padre -un líder sindical- no esperaba es que la criatura llegara a ser un famoso "patrón", director ejecutivo de una de las petroleras más grandes del mundo.

2. Kal-El Coppola, hijo de Nicholas Cage (famoso zumbado de Hollywood), llamado así en honor al nombre Kryptoniano de Supermán. Su apellido se debe a que el de su padre no es en realidad Cage. Nicholas se lo cambió cuando entró en el mundillo para que la fama de su tío, Francis Ford Coppola, no influyera en su carrera.

3. Sony PlayStation, nacido John Serling, pero que decidió cambiarse el nombre porque le gustaba la maquinita. Este no tuvo mala suerte con sus padres, simplemente es gilipollas.

4. Metallica, niño sueco (o finlandés, no me acuerdo), que tiene la desgracia de tener unos padres jebis y garrulos. Si no fuera porque más o menos suena normal y porque me molan los Who, podríamos incluír aquí al tenista Tommy Robredo, nombrado así (no, no se llama Antonio, se llama Tommy) porque a su padre le dio muy fuerte con el disco homónimo de la banda londinense.

5. Optimus Prime, ciudadano americano que forma parte (ojo) de la United States National Guard. Acojonante. Ahora entiendo por qué son una superpotencia. Si tuviéramos en España un picoleto llamado Goku, o Power Ranger, o algo así, otro gallo nos cantaría.

6. Tarquin Fin-tim-lin-bin-whin-bim-lim-bus-stop-F'tang-F'tang-Olé-Biscuitbarrel. Mi favorito de largo. Político británico, nacido John Desmond Lewis, que se cambió el nombre antes de las Generales de 1979, en honor a un sketch de los Monty Python. No ganó. En qué coño estarían pensando los ingleses.

7. Condoleezza Rice, archiconocida Secretaria de Estado de la Administración Bush, cuyo nombre viene de la expresión musical italiana con dolcezza (como forte, allegro, etc.), "con dulzura". Sí, dulce como un azucarillo, la hija de puta.

8. Mai Phat Sau Nghin Ruoi, que significa "multado con 6500". Nombre de un niño vietnamita cuyo padre tuvo que palmar dicha cifra por saltarse las leyes de control de natalidad impuestas por el gobierno.

9. Yorkshire Bank PLC Are Fascist Bastards, (Los Del Banco De Yorkshire Son Unos Cabrones Fascistas). Nacido Michael Howard, este ciudadano británico se indignó muchísimo, y decidió cambiar de nombre, cuando su banco de toda la vida le clavó 20 libras de comisión por sacar un exceso de 10 de su crédito (maravillosas paradojas del interés bancario). El señor Bastards, obligado por razones obvias cerrar su cuenta, pidió que le enviaran el dinero que allí le quedaba (69 peniques) en un cheque a su nuevo nombre. Mi segundo favorito de esta lista, claro.

10. Jaime Lachica Sin, cardenal filipino, conocido por tanto como Cardinal Sin (pecado capital). Por lo visto el hombre se lo tomaba con humor, y recibía a sus visitantes en el arzobispado con la frase "Welcome to the House of Sin".

11. Nicholas Unless-Jesus-Christ-Had-Died-For-Thee-Thou-Hadst-Been-Damned Barbon, (Nicholas Si-jesucristo-no-hubiera-muerto-por-vos-estaríais-maldito Barbon). Conocido simplemente como Nicholas Barbon, fue un famoso economista del siglo XVII, crítico del mercantilismo y feroz oponente del libre mercado. Su padre se llamaba Praise-God Barbon, así que hubiera sido extraño que toda la mala baba acumulada durante años se hubiera quedado en nada. El hombre pensó: "yo me llamo Praise-God, pero mi hijo se va a cagar".

12. Brfxxccxxmnpcccclllmmnprxvclmnckssqlbb11116 es el nombre que unos padres suecos dieron a su hijo, para protestar por las leyes de su país al respecto. Se pronuncia [ˈalbin], según ellos. Se lo rechazaron, y lo cambiaron por A (y también dijeron que se pronunciaba [ˈalbin]). Se lo volvieron a rechazar. Creo que todavía andan en trámites.

Para que se quejen los ficticios Elena Nito del Bosque o Armando Jaleo. Muy turbio. No quisiera despedirme sin citar un extracto de Tratado de las Buenas Maneras II, de Alfonso Ussía:

"RELACIÓN DE NOMBRES CUYOS PORTADORES TIENEN SOBRADO DERECHO, Y HARÁN MUY BIEN, DE MATAR A LOS CURSIS DE SUS PADRES

Ladidí, Alexis Jesús, Kenneth Ramón, Kevin, John, Tiffanys, Thania, Janelle, Jeanette, Wilmarie, Hildred, Sulián, Constitución, Amnistía, Merelys, Yanira, Zuleika, Idalis, Ámbar Cristal, Melania, Zulma Yarelis, Anaida, Yolimar, Sara Wauleska, Sissí, Natacha, Desiré, Wilbur, Eddel, y sobre todo, Mark.

Una cuestión de principios innegociable."

Pues eso.

Uno

2007-10-18T06:01:00.000+02:00

Y sé que tú tampoco duermes.

El sueño es prosaico, sencillo, hijo de la indolencia y padre de la desidia. Sí, también están las conciencias tranquilas. Ya. Y te vas a reír, pero no creo en la madrugada. Hace doce horas me sentía igualmente inerte.

Vivir es tan fácil que a veces se me olvida respirar, y sólo consigo seguir caminando, aunque me pesen los pies.

Joder, ya lo siento. Vaya primer post.

Sabios modernos

2007-09-04T20:50:00.000+02:00

No sé si a alguno le suena Gonzalo Sánchez-Terán. Es un poeta español, que trabaja como misionero laico para el Jesuit Refugee Service. Últimamente vive en Chad, donde la organización está intentando reanudar su actividad, detenida a causa del conflicto con Sudán. Desde hace unos años escribe para El Semanal, esa revista que traen los domingos algunos periódicos, donde escribe también Reverte. Hasta hace cierto tiempo, su sección, que era compartida, consistía en su correspondencia con Alfonso Armada. Dentro de poco publicarán esas cartas. Y si no os pica demasiado la conciencia, deberíais leerlas, porque merecen la pena.

Hoy me gustaría citar una carta suya, porque hace una reflexión sobre el alcance de la democracia -eso con lo que se nos llena la boca tan a menudo- y su verdadero valor que es cojonudísima:

El hallazgo del hombre, su conquista en la escarpada pendiente de los siglos, no ha sido la democracia sino el Estado de derecho. Usamos la democracia, tal y como la conocemos, porque no se nos ha ocurrido nada mejor: es una imperfección útil que nuestra molicie intelectual, antes que nuestra ambición, ha consagrado. Prueba de ello es que una mitad del mundo sobrelleva serenamente la concatenación de democracias prostituidas, y la otra mitad aspira a alcanzar ese mismo modelo. La democracia es una herramienta del Estado de derecho, no su esencia. No hemos logrado aún que los pueblos posean el poder, pero vamos logrando que no lo padezcan. Los blancos tratamos de exportar un renqueante sistema político nieto de la sangre en lugar de compartir lo más grande que podemos ofrecer, unos sistemas jurídico y educativo nietos de la inteligencia y del espíritu. La dignidad no se cría en los gobiernos o en los parlamentos, sino en los tribunales y en las escuelas.

Ahí es nada.

P.D.: Si tenéis la oportunidad de leer algo de su poesía, lo recomiendo. Suma un inmenso talento estético a -por fin- un mensaje muy profundo. Para muestra un botón.

Clases de Striptease (II)

2007-09-03T13:51:00.000+02:00

Lección 2: Actitud

La experiencia es la madre de la ciencia. Los golpes al principio son habituales, oiga.

Pole Dancing Fight Class - The best bloopers are a click away

No se pelee nunca con su instructora. Por muy caras que le cobre las clases.

Clases de Striptease

2007-09-01T18:56:00.000+02:00

Lección 1: Lo que NO hay que hacer.

Por veinticinco pesetas, enumere acciones incorrectas o poco recomendables al llevar a cabo un Striptease, como por ejemplo: ponerse unos cascos.

Un, dos, tres, responda otra vez.

Cinefilia (y II)

2007-08-31T11:14:00.000+02:00

Yo sigo a lo mío. Porque si ya me daba la fiebre cinéfila en pleno curso, que tenía muy poco tiempo para ver nada, pues imagínense ahora en vacaciones, que me sobra (cosa que más me joda que aburrirme...).

He resuelto gran parte de mis cuentas pendientes apuntadas en el otro post, pero aún quedan cosillas pendientes, todo hay que decirlo. Por fin he visto Toro Salvaje (y llevo meses dando la brasa con que es la mejor película de Martin, me gustó casi más que Taxi Driver, y mira que me gustó Taxi Driver, la virgen), y con ella puedo decir que he completado todas las "importantes" de este par de geniales cejas con patas. Bueeeno, vaaaaale... puede que me quede El Cabo del Mieeeeedo... ¬¬u ¿Sois perfectos, vosotros, ahora?

En cuanto a Woody, ya he tachado de la lista Match Point (Woody Allen cerrando bocas en estado puro), y he visto alguna otra que no había mencionado. Del tercero en cuestión, Kubrick, me he bajado prácticamente todas, las que había visto y las que no, porque ya que el tío hizo poquitas, había que aprovechar. Lo malo de todo esto es que tengo miedo de convertir algo tan valioso como el cine en un asunto barato. Tengo miedo de ser una de esas personas con más de 5 películas en el disco duro que no han visto -sí sí, como tú :-P-. No sé si me explico.

También he estado haciendo "ciclos" de ese género que tanto me gusta y tan poco cultivo: el Western. Desde El hombre que mató a Liberty Valance hasta Centauros del Desierto (no me digáis que no mola mil veces más que el original, The Searchers; ahí te la dimos con queso, Ford), pasando por clásicos imperecederos -cómo me gusto- de la talla de El Bueno, el Feo y el Malo o La Muerte tenía un precio. Sí, me queda la primera de la trilogía, ya lo sé.

Casi se me olvida. Estoy viendo (me interrumpieron a la mitad, anoche) Glengarry Glen Ross, una película casi desconocida del año 92, recomendada por mi cinéfilo amigo Norniella, que tiene el siguiente reparto -sentarsus-: Al Pacino, Jack Lemmon, Ed Harris, Kevin Spacey, Alan Arkin, Alec Baldwin y Jonathan Pryce. Entre otros.

Unos de exámenes y otros de ciclos. Muahahahaha...

Sócrates Erasmus

2007-08-29T13:56:00.000+02:00

Cada vez me queda menos. Ayer estuve pensando, y la verdad es que llevo un año viendo esto como un asunto lejano, algo bastante inconcreto. Pero ya lo tengo encima, y como suele suceder en estos casos, ahora me doy cuenta de su magnitud.

No sé qué año me espera, pero desde luego va a ser distinto. Distinto a lo que he vivido hasta ahora, distinto a cualquier cosa que pueda imaginar desde aquí -siempre pasa-, y seguro, seguro que distinto a lo que todo el mundo me cuenta. Porque, por experiencia propia, nadie vive estas cosas de la misma manera que el resto. El principio va a ser muy duro. Eso lo sé de antemano.

Por si alguien lo dudaba, Jorgito aún no ha pensado siquiera en la maleta. Conozco gente que hasta se ha hecho listas de la ropa que tiene, la que quiere llevar, la que echará de menos, la que debe comprar. Otros se han agenciado una maleta nueva, más grande, donde les quepa todo lo que pretenden llevarse, aunque todos sabemos que no podrán. La mayoría ya conoce los trámites que tiene que realizar, yo me enteré el otro día de que también tendría que matricularme en Oviedo -muy mío-.

Este blog, tan eventual como viene siendo, pasará a ser casi diario, espero. No puedo mantener correspondencia con todos los que querría, y además los que me conocéis bien sabéis que soy demasiado vago para hacerlo. Haré de este sitio, por tanto, un archivo de momentos, por aquello de mantener informado a quien pueda interesar. Supongo que es la mejor manera que tengo de hacerlo.

En Junio volveré a leer este post. A ver cuánta risa me da.

Salud

Leer es poder (o argo asín)

2007-08-08T15:06:00.000+02:00

Muy buenas.

Que digo yo que algo habrá que leer en verano, aunque sea un poco por las noches, para que cuando llegue octubre no se me haya olvidado cómo suena la eme con la a. Este año tengo tantas cuentas pendientes que al final me daré una palmadita en la espalda si me leo al menos uno.

No se dejen llevar por la foto, sólo me hizo gracia. El Mundo de Sofía es interesante, pero ni mucho menos me voy a poner a leerme ESO ahora. El Magus ya está leído, y sólo uno de esos tres está en la lista negra: el Radford. Sintaxis y esas frikadas que me gustan a mí.

Completan la lista: Beginning Postcolonialism, de nuestro flipado amigo el profesor McLeod (sí sí, como "...McLeod, del clan de los McLeod, y soy un inmortal"), Portrait of the Artist as a Young Man, de Joyce, releer The Waste Land de T.S., acabar de una maldita vez The Lord of the Flies... etcétera.

Pero vamos, lo dicho, que si acabo aunque sea uno me doy con un Boeing 747 en los dientes.

[Postnoaptoparapersonasnormales]

Nuevo diseño

2007-07-26T01:05:00.000+02:00

Oh

sí

nena.

P.D.: Lo he hecho yo solito con mi fotochó.

Yo para ser feliz...

2007-07-16T12:11:00.000+02:00

...quiero un juego como éste. Se llama Echochrome y ej para PSP, que me la ha sudado ampliamente hasta ahora (soy poco consolero), pero este juego me ha enamorado. Me ENCANTA la estética, con su diseño minimalista --"diseño minimalista" es una de esas cosas que me hacen sentir un gilipollas cuando las digo-- y su música clásica de fondo. Está molongo:

¡Es Escher! ¡Escher en estado puro! Paso un kilo de comprarme el cacharrito en cuestión, así que a ver si consigo un emulador de PSP o algo, y me lo bajo (sí, soy un tipo legal, me sale solo).

A cuidarse zanguangos.

El narrador del tránsito

2007-07-03T15:12:00.000+02:00

El ansia de cambio está presente en cualquier entorno intelectual capaz de apreciar un cambio significativo en el contexto histórico que lo envuelve. Y sin embargo, el mero hecho de conformar un grupo estable señala su incapacidad para dar cuenta de la nueva realidad.

Corresponde a una figura de tránsito -por su propia naturaleza un rara avis- plasmar las impresiones que genera el panorama "actual". Las nuevas generaciones, nacidas en el contexto sociopolítico que ha seguido al cambio, son incapaces de encontrar conceptos precisos que expresen su distanciamiento generacional. Al igual que los intelectuales de la generación anterior, pertenecen de manera absoluta a uno u otro sistema de valores. Sólo alguien cuyo punto de inflexión intelectual coincida cronológicamente con la profunda transformación social puede explicar satisfactoriamente la influencia del nuevo pensamiento sobre la vieja escuela. La razón asiste sólo a aquel que no contempla los cambios desde una perspectiva emocional determinante, sea ésta de rechazo o de entusiasta acogida.

Sería absurdo, no obstante, ignorar el valioso papel que unos y otros pueden -y suelen- jugar ante el nuevo texto. Del mismo modo que un novelista es posiblemente el peor lector de su propia obra, el narrador del tránsito necesita intérpretes que juzguen y contemplen su texto a la luz de un bagaje cultural distinto (y diverso). La reacción de los grupos intelectuales de tradición puede dar una idea de en qué medida el nuevo texto refleja el índice de cambio; la de las mentes más jóvenes, hasta qué punto el narrador ha conseguido crear en ellos un sentimiento de identificación que evalúe su capacidad analítica y descriptiva como testigo cultural.

En cualquier caso, permitirse una actitud pasiva a consecuencia de consideraciones como éstas es una opción cobarde. No todos hemos nacido para interpretar y explicar eventos de una determinada relevancia histórica, pero la reflexión sobre los textos de los que sí han de jugar ese papel forma parte de nuestro deber moral e intelectual, como miembros de una generación anterior o posterior, y como pensadores críticos que somos, o debiéramos ser. Hay que recordar, además, que a cada uno corresponde la explicación de cualquier cambio -de variable impacto, es cierto- que haya tenido lugar en ese momento crítico de su desarrollo intelectual.

Lee, por tanto, con la convicción de que has accedido a un texto que no te enmarca, que vives en una historia que nadie cuenta, que eres la voz externa que asume, la voz interna que rechaza. Que juegas con los sueños de los hombres, con su realidad, con sus mentiras y tus verdades. Con tus mentiras. Con sus verdades.

Scaaary

2007-05-04T15:29:00.000+02:00

Volverán las oscuras golondrinas, y los post chorra-filosóficos del menda también, no se preocupe el respetable. Pido disculpas por la falta de actualizaciones de estas últimas semanas, y por lo poco que digo cuando sí actualizo. Es que he tenido una temporada bastante mierdas, una de esas en las que hay alguna que otra cosa más de la que preocuparse que del blog.

Hasta que llegue el momento de volver a desvariar, os dejo con mi amigo Screamin' Jay Hawkins, precursor de la teatralidad en el rock, y por tanto de notas tan famosos (y queridos) como Alice Cooper o Marylin Manson (bueno, a este no lo quiero nada, pero me sirve de ejemplo). La canción que canta en el vídeo es un TEMAZO que la mayoría conoceréis, aunque supongo que habréis oído las versiones de la Creedence o de Nina Simone, que fueron quizá más radiadas.

En cualquier caso, una pasada.

A cascarla.

Tribute

2007-04-22T21:07:00.000+02:00

And JET...

...it moves.

Ole (tus huevos)

2007-04-08T23:11:00.000+02:00

Entrevista populá con el tontopolla de Pau Donés, en la edición digital de El Mundo (elmundo.es). No sé si nació con el ego a esa distancia del suelo, o si ha sido el éxito de su GRUPO --eso me temo que no lo tiene demasiado claro-- el que le ha hecho creerse el rey del mambo.

De muestra, un botón:

"14. hola pau, comparar tu musica con los beatles o u2 no te parece un poco fuerte?? un saludo

No. Ellos escriben canciones y yo también. Quizá la diferencia principal estribe en que ellos cantan en inglés y yo en castellano. ¿Se te ocurre alguna diferencia más lo suficientemente importante?"

¿Que saben cantar?

Por ejemplo.

La entrevista completa. Pa que os echéis unas risas.

Nec Spe, Nec Metu

2007-03-30T11:12:00.000+02:00

Surgió el otro día la pregunta de por qué Nec Spe, Nec Metu. Y coño, es una buena pregunta. Llevo identificándome con ello varios años, y quizá desde que comencé este blog nunca me había planteado explicarlo.

La historia de por qué uso la frase es bastante menos romántica -- por llamarlo de alguna forma -- de lo que pudiera esperarse. Como bien saben algunos de los que esto leen, soy bastante friki en algunas de mis aficiones. Una de ellas es la historia, y más concretamente el medievo. Por tanto, es de esperar que, además de los librillos de historia que consultaba, a la hora de leer novelas prefiriera las catalogadas como "novela histórica". A pesar de lo bajo que ha caído tal género, o lo mucho que las editoriales han abierto sus límites para que la etiqueta abarque cualquier cosa, siempre ha habido grandes en ese campo. Uno de ellos es Peter Berling, un alemán que, además de un aficionado a la historia respetuoso con el rigor que ésta exige, es un documentalista de la hostia. Y además es políglota, lo que enriquece sus libros una barbaridad.

Su gran obra, en mi humilde opinión, es la serie Los Hijos del Grial (4 libros), con la que tanto he dado la chapa a mis colegas, novia y demás infelices allegados. En ella trata alguno de sus temas favoritos, como las sociedades secretas de los siglos XII, XIII y XIV, enmarcando su ficción -- en la que estos elementos tienen un peso importante, como era de esperar -- en un contexto histórico impecable. La serie está llena de expresiones en latín, griego antiguo, árabe, francés... y un sinfín de idiomas más. Al igual que con la mayoría de personajes o instituciones históricas que aparecen, no explica esas expresiones con notas al pie, sino que dedica un inmenso glosario al final del libro a ir comentando todas esas cosas.

Pues bien, Nec Spe, Nec Metu es una de las que aparece. El protagonista, William von Röbruk, un franciscano, comenta en cierto momento de una persecución -- persecución a su persona, claro -- que quizá la susodicha frase sería la mejor descripción de su estado de ánimo. Yendo al glosario encontré la traducción, pero por desgracia esta vez no explicaba nada.

Busqué en internet, por curiosidad, el origen de la expresión. Al parecer es un lema latino muy famoso y extendido, y que han hecho suyo diversas instituciones. Su procedencia exacta es desconocida, pero se calcula que surgió en algún momento de los siglos XVI/XVII. Craso error de Berling, si es así, porque sus libros están ambientados en el siglo XIII. Pudiera ser un guiño, no obstante, y no sería raro, porque dudo que ese hombre utilice algo sin comprobar mil cosas primero.

Siempre me ha encantado Nec Spe, Nec Metu. Hace años era más una apreciación estética, una admiración poco razonada ante la actitud que supone, aunque su "ni esperanza" fuera en contra de mis principios de optimista gilipollas y confiado. Sin embargo, el desgaste de confianza que el tiempo trabaja poco a poco en mi ánimo ha empezado a perfilar el motto como una estupenda filosofía de vida. Lo que era lógico para cualquier persona en la Edad Media del principio al fin de sus vidas, quizá no sea aplicable a la mía hasta dentro de mucho, cuando mi fe en los demás y en mí mismo haya desaparecido por completo; pero empiezo a pensar que cuando tenga 50 voy a ver la frase como la única postura posible ante el mundo.

Me gusta el lema porque, de alguna manera, implica una verticalidad abrumadora. Ya comenté hace unas semanas el asunto de las trayectorias vitales, y esto tiene mucho que ver con ello. Hacia delante. Recto o en oblicuo, pero avanzando.

Sin esperanza, de acuerdo, pero también sin miedo.

21

2007-03-25T22:59:00.000+02:00

¡¡Felicítome!!

Hoy le dedico el blog a este chaval, porque lo tiene todo: guapo, inteligente, amable, atento, simpático, modesto, guapo otra vez, honrado, sincero, modesto... ¿he dicho ya lo guapo que es?

Como bien dijo Miguelito:

Hala, a ver si aprendemos a hacer egologs.

Noam!

2007-03-18T18:22:00.000+01:00

Lo que me quedaba por ver: Ali G (nunca me acuerdo del nombre del actor) entrevistando a Noam Chomsky, esa leyenda viva del pensamiento.

La verdad es que me he reído un rato con el vídeo. Entre el Sacha Baron Cohen (ya me acordé), que es un crack, y las respuestas del aparentemente desconcertado Chomsky -aunque yo no me creo que the old man esté ya tan fuera de bolos como para no darse cuenta de la broma-, es que es demasiado.

- How many words does you know?
- Er...amm...ff..me...I...Well, any person...

XD

Va risas.

Nostalgia

2007-03-16T15:11:00.000+01:00

Echo de menos esas tardes de viernes en el local.

Seguimos vivos, coño.

P.D.: Hoy me ha quedado entrada fotolog total...

Youth

2007-03-10T18:01:00.000+01:00

Somos parte de esa juventud sobre la que tanto se habla y tanto se escribe sin que nadie, ni los que fingen comprendernos ni los que desesperan intentándolo, diga nada coherente.

Vídeo de la semana para un tío que conocí hace ya aproximadamente un año, y que es sin duda de lo más interesante musicalmente hablando que me he encontrado en los últimos años: Matisyahu. Está fuera de mis estilos "clásicos", por así decirlo, pero su música me encanta, y esta canción especialmente (Youth). Y, dicho sea de paso, me parece un buen letrista.

Además qué coño, no todos los días se ve a un judío haciendo reggae-fusión (no tengo ni la más remota idea de cómo llamar a ese estilo). :-P

Disfrútenlo.

A Latewinter Night's Dream

2007-03-04T13:29:00.000+01:00

La Facultad es un polvorín, eso lo sabemos todos. Siempre nos quejamos de lo mal que se llevan algunos, lo mucho que nos odian otros y lo poco que sabemos de lo que se andará diciendo de cualquiera. Y sin embargo... basta una fiesta para ver que, cuando nos juntamos por una buena causa, lo pasamos mejor que nadie.

La noche del viernes fue especial. No lo digo yo, lo dice cualquiera que haya estado. Habrá quien la haya disfrutado más, habrá quien la haya disfrutado menos. Pero la impresión general superó las quinielas más optimistas. Vi bailar (y bailé, date cuenta) a todos y cada uno de mis compañeros, a esa gente que, con el gesto más alegre o más serio, entra cada día por la puerta de mi clase tachando en el calendario un día menos hasta las vacaciones.

Aunque el pincha fuera un poco personaje y no le entrara en la cabeza que el Baile de la Pera, además de freaky, era non grato, la música tuvo su aquel. El rollo revival verbenero chocaba de primeras (Hausch, recién llegado y con Tengo un tractor amarillo de fondo, comentó: "Parece que nos quieren echar ya, macho."), pero todos llevamos una Orquesta Sandwich en nuestro interior, y al final hay quien dice que la música fue de lo mejor. Para gustos, digo yo.

Mira qué bien lo pasamos, a lo tonto. De una noche en la que algunos tenían puestas muchas esperanzas (y más económicas que emocionales) y otros prácticamente ninguna, salieron momentos para no olvidar. Todo fueron risas, guiños, bailes, alcohol y recuerdos. Porque los recuerdos, cuando están destinados a serlo, los reconoces siendo aún tu presente.

Será que, en el fondo, todos deseamos caernos así de bien.

Un saludo

Sangre, sudor y lágrimas

2007-03-02T20:22:00.000+01:00

Helo ahí: mi primer sueldo :-)

Se admiten comentarios de desinterés ("Pos fale"), preguntas de incredulidad ("¿A tu edad?") y calificativos despectivos ("Pringao...").

Pero yo soy feliz.

P.D.: Blogger/Google finalmente me ha obligado a cambiar de versión. Me voy a cagar en su puta madre.

Cinema & Me

2007-02-27T21:15:00.000+01:00

Teniendo en cuenta que es uno de mis mayores intereses (aunque luego tenga una memoria pésima para los nombres y sea reacio a cierto tipo de clásicos 'impuestos'), podría tratar el tema del cine por varios motivos: alguna peli nueva que me haya impresionado, la explicación de por qué me gusta tanto ir al cine -como lugar físico-, etc. Pero para eso ya habrá tiempo.

Hoy me acuerdo de mis deudas, que son muchas. En realidad... en realidad son demasiadas.

Soy partidario de no agobiarme con estas cosas, porque si de verdad me obsesionaran mis carencias cinematográficas, mirar al pasado sería sinónimo de infarto con doble tirabuzón. Hay mucho cine pasado (a los hermanitos gabachos y a mr bombilla les dio por inventar el asunto temprano), y cada año habrá más. Así que poco a poco. De cualquier manera, hay ciertas películas que no tengo por qué ver sólo porque un crítico babayón diga que todo lo que pase de 1975 es basura.

Podría dividir mis deudas en géneros y en autores, pero lo primero es demasiado vago y lo segundo demasiado amplio, me temo. Aprecio los aspectos técnicos, la calidad argumental y la actuación, pero soy bastante generoso con casi todo lo que veo. Por eso, el número de directores a los que admiro es considerable, y teniendo en cuenta que cada angelito ha hecho al menos 4 películas, la deuda se me acumula. En cualquier caso, tienen prioridad en mi lista mis dos directores favoritos: Woody Allen y Martin Scorsese (en ese estricto orden).

Tengo películas pendientes que me da hasta vergüenza reconocer. Empezando por el amigo Martin, Toro Salvaje, por poner una gorda; y respecto a mi querido Woody... ¡hay tantas! De sus aproximadas 40 películas no habré visto más de 15, y aun así puedo decir que es mi director favorito. Pero sigo sin conocer muchas de sus obras: Poderosa Afrodita, Balas sobre Broadway, September, La Rosa Púrpura del Cairo, Casino Royale (sí, él y Peter Sellers hicieron la primera adaptación cinematográfica), Maridos y Mujeres, Match Point...

Demasiadas, me parece a mí.

Se me cuiden

P.D.: Si no habéis visto Take the Money and Run, estáis tardando.

Guerras

2007-02-25T21:18:00.000+01:00

Víctor Manuel - El Cobarde

Vivo en mi pueblo pequeño
La fe, la alegría, la paz del hogar
hay una niña morena
que tras el trabajo me llena de paz

Hay una ermita en el monte
que todas las tardes escucho cantar
y aquel arroyo tan claro
que riega los campos que son nuestro pan

Era la tarde un suspiro
y aquellos soldados llegaron acá
“Quietos los niños y viejos
La gente más joven tendrá que luchar”

Tiembla el fusil en mi mano
cerrando los ojos disparo al azar
Bala perdida que mata
a cualquier inocente con ansia de paz

¿Por quién lucho yo
Si en mi corta vida no existe el rencor?
¿Por quién lucho yo
Que vivo la vida con fé, con amor?
Juan, debes de callar
Esto es una guerra no lo has de olvidar
Juan, trata de olvidar
aquella muchacha, la paz del hogar

Llegan los años de cárcel
yo soy un cobarde no quiero matar
Dicen que nuestros soldados
ganaron la guerra, renace la paz

Vuelvo a mi pueblo pequeño
la gente sonríe, murmura al pasar
“Mira aquel joven cobarde
que vuelve la espalda en vez de luchar”

Dejo con pena las cosas
Que fui levantando y solo sin más
Vivo aquí arriba en el monte
soñando que un día pueda regresar.

Como escarpias, os lo juro.

En España...

2007-02-22T21:14:00.000+01:00

En España no hay Huevos, amigos. Lo he comprobado. Que sí, que hay Bolas y algún Pene, pero ningún Pito (aunque sí hay Vergas). No sé, dicen los canarios que por ahí tienen más de un Chocho... ¿Cómo será su vida (aparte de una tortura)?

Ajos, Puerros y Lechugas hay a montones, pero ni una Fresa. ¿Os lo podéis creer? Habrá que conformarse con las (y los) Cebollas, que de esos tenemos muchísimos. Los Galanes recorren España entera, pero ¿podría su buen hacer juntar a un Teta y una Baba? Barcelona parece el único lugar propicio para el encuentro. El Pis es Asturiano, eso está claro... pero ¿y la Caca? Nadie quiere hacerse cargo. Los Mocos, muy inteligentes, huyeron del país hace tiempo, y ahora residen todos en el extranjero. Hay más de 2000 Feos en España (y francamente, creo que ahí la estadística se quedó corta). Hay Enanos y hay Gigantes, y mientras tanto los Pezones, supongo, buscan su sitio en esta insolidaria patria donde a uno lo señalan por menos de nada.

Y no lo digo yo, lo dice el INE. Sí, mira, ----> aquí

Hey, Dudes!

2007-02-08T20:34:00.000+01:00

Let's rock

Trayectorias

2007-02-06T21:38:00.000+01:00

El futuro no me asusta. Como siempre se me olvida que sólo tengo una bala, no me tiembla demasiado el pulso, así que sigo caminando sin pensar demasiado en la reversibilidad de mis pasos. El muro está delante, nunca sabré a qué distancia, pero reconducir un camino es absurdo si para ello me corto las alas. Y en esta trayectoria vital, andar de frente es lo más peligroso, pero lo más divertido.
Yo, camino en oblicuo.

Mataría por ser un tipo peligroso. Esperaría siglos, si eso me diera paciencia. Escribiría un millón de versos rogando ser un poeta. Desandaría un camino, si hacerlo me llevara al principio.

No sé si me explico.

Lo dice él

2007-02-03T19:49:00.000+01:00

No yo.

Por si alguien no lo había visto. XD

...

2007-02-02T17:45:00.000+01:00

It's me, Maaario!

2007-01-28T22:00:00.000+01:00

(Foto: Mario defendiendo los intereses de su país en la ONU -Reuters-)

Ya está aquí, gente:

Por fin ha llegado el periodo de exámenes de Febrero, y con él nuevos horizontes para el ocio casero de Jorgito. Con tal de no estudiar siempre busco cualquier cosa para entretenerme (no, en serio, cualquier cosa) y sé que es algo inevitable, así que de un tiempo a esta parte he dejado de preocuparme por esta patológica pereza mía, y ahora me limito a sorprenderme viendo por dónde me dará esta vez.

Pues bien, parece que ha vuelto a la palestra todo un clásico en mis distracciones: los emuladores. Tengo programillas que simulan prácticamente todas las consolas míticas de las que he llegado a disfrutar bien como poseedor o como amigo gorrón de turno. Las que me interesan, no obstante, son sobre todo la NES y la Super Nintendo, y con esas me paso la tarde. El tetris causa furor entre mis neuronas, pero el puesto de honor lo ocupan, como no podía ser de otra manera, los tres juegos de la saga Mario Bros para NES. Ahhh, qué tiempos...

Veo tortugas por todas partes, amigos.

La herida

2007-01-24T22:34:00.001+01:00

Furtivos del amor en los portales,
enferma inspiración de madrugada,
licántropos rugiendo a las estrellas,
ladrones de dolor, capa y espada

Insensibilidad premeditada:
mirar, saber, callar, morir soñando;
sonrisas desgastadas de cariño,
lamentos con impulso controlado

¡Qué triste me parece su legado!
¡Qué gris, qué ajeno al juego de los besos!
Y sin embargo sé, como tú sabes,
que somos tan traidores como ellos

Delego atrocidades en mis versos,
rogando a mi discurso que decida
seguir vagando al borde del camino,
al margen de su lujo infanticida

Formamos parte de una misma herida,
forjada con sudor, hendida en todos,
sangrando gota a gota esa locura
que no nos salvará de lo que somos...

Copyright © (o left) Jorgito 2006

Only the good...

2007-01-20T16:11:00.000+01:00

...die young. Lo que pasa es que algunos mueren con merecida fama y otros obtienen su reconocimiento poco a poco, con el paso de unos años que no hacen sino alejarnos de ellos. Jeff Buckley era un genio, no creo que nadie que lo haya escuchado piense lo contrario; y, sin embargo, aún no ha llegado a tanta gente como debería.

"So Real":

Porque el genio de unos pocos es, y debería ser siempre, un regalo al mundo.

Saber perder la Fe

2007-01-15T20:55:00.000+01:00

<> Posts from the Past (I) <>

Mi relación con la religión, como la de cualquier español de mi edad (supongo), es y ha sido siempre un juego peligroso. No hablo de peligro físico, claro, pero sería ingenuo pensar que ese es el único posible.

El problema de este juego es su irregularidad: a veces parece claro, a veces no. La adolescencia, monumento hormonal a la soberbia, nos hace creer que le vemos las cartas al rival, pero no somos más listos que nadie, y mucho menos más listos que Dios. Si existe, claro.

Y sin embargo, me niego a creer. Es una cuestión de principios, porque o soy demasiado listo o bien demasiado débil para ser ateo, a pesar de las razones que me dan cada día los diferentes credos. Desprecio la fe, aunque admiro el acto en sí (demuestra una capacidad empática fuera de lo común), porque tiende a delegar responsabilidades en una entidad externa que no va a resolver nuestros problemas, o al menos no aquí en la Tierra. Desprecio la fe porque vicia el imprescindible altruísmo del bien por el bien, condicionando la moral de los que dudan. No quiero una pistola en mi cabeza obligándome a tender la mano. Eso no es bondad, es temor.

Saber perder la Fe, irónicamente, es vital para actuar como un "buen Cristiano". Abandonar la fe es avanzar un poco más hacia la Vida Eterna.

Si existe, claro ;-)

Erasmus Iacta Est

2007-01-13T16:17:00.000+01:00

Pues eso, que la solicitud está echada. Ahora sólo queda el examen del día 19, y esperar que el curso acabe sin demasiadas incidencias.

Creo que seré lo suficientemente poco original como para llevar este blog en plan Diario de Viaje, como tantos otros estudiantes Erasmus, mientras esté en Sheffield. Sé que no son demasiados los que leen esto, pero tendrán que ser muchos más desde entonces, porque me parece que va a ser una buena forma de saber cómo me va. El teléfono me arranca siempre demasiadas fórmulas que no dicen nada, y soy tan vago con el correo tradicional como con el electrónico.

En fin... el 2007 va a ser un año muy largo.

Regalos

2007-01-07T12:31:00.000+01:00

Ah... La música, como nunca :-)

Como siempre, vaya.

¿Y vosotros qué tal?

Empezamos

2007-01-01T23:14:00.000+01:00

Ayer sigue siendo ayer, como lo fue hace poco otro día cualquiera, pero por aquello del protocolo asumimos que algo cambia cuando acaba un año. Si las cosas fueran bien pronto se olvidarían estos compases, pero necesitamos una excusa para fingir que haremos borrón y cuenta nueva, que todo irá mejor de ahora en adelante.

Personalmente, vería con mejores ojos la entrada de año si ciertos hijos de puta que se hacen llamar vascos (y también se harán llamar personas, ya veis) no se hubieran cargado mi ilusión a base de goma-2. Y sí, el tiempo pondrá a cada uno en su sitio, pero supongo que no soy el único tentado a tomar atajos de vez en cuando. Bang. Entre los ojos. Me aterra pensar que quizá eso me haría feliz...

Sonaré derrotista, o catastrófico, o apocalíptico o qué sé yo. Pero los que me conocen saben que soy optimista (* dícese del realista que SÍ considera todas las posibilidades de la vida), y que nadie tiene más esperanza puesta en los años por venir que un servidor. Este año seré mejor persona. No es un propósito, es una certeza. La vida será mejor porque yo ayudaré a mejorarla, y porque vosotros seguiréis ahí para dármela.

Un abrazo, y feliz año

P.D.: La Vida puede ser maravillosa. Lo dice el calvo.

Que aprendan los de Operación Truño

2006-12-30T00:10:00.000+01:00

Ya que me lo comentaron me puse a ver, por curiosidad, cómo unas tales Saray y Lorena, concursantes de la presente edición de Operación Triunfo, habían versionado el clásico You Shook Me All Night Long de mis amados AC/DC. Admiro hasta cierto punto la capacidad vocal de estas señoritas. Ahora bien: tras ver la actuación sólo me queda decir lo siguiente...

QUE APRENDAN

Un huraño saludo

P.D.: Sara: mi ego y mi blog son míos, y los combino como me place :-P

Yo y el Mundo

2006-12-21T22:08:00.000+01:00

Muy a menudo tengo la molesta sensación de que la Vida y yo no nos entendemos. Y eso que no soy un gran inconformista, así que no quiero pensar cómo lo pasarán los que de verdad odian todo este circo. Les deseo suerte.

Cruzo miradas confusas con la gente, yerro en mis juicios y ellos son incapaces de saber quién soy. Veo en sus gestos maneras que me son extrañas, y a veces sólo se me ocurre que, quizás, ellos están tan perdidos como yo. Nadie sabe muy bien de qué va el juego, pero jugamos igual. Sin apostar demasiado, sin resignarse a perder.

Observar cómo se desenvuelve una persona a diario es algo muy curioso. Nos movemos con una comodidad reconfortante, con la seguridad en el paso del que pisa un camino en la hierba que ha abierto él mismo. Esa complicidad social por la que muchos renuncian a todo lo que son por sentirse un número en la saturada etiqueta de turno. "¿Y tú que eres?" Yo persona, gilipollas. Y ya es más de lo que tú puedes decir.

Pero sentir que se encaja porque se conocen los códigos es, en realidad, un hecho triste, engañoso y decepcionante. ¿No manejamos todos ciertas emociones básicas? ¿No rigen nuestra vida las mismas inquietudes? Relacionarse es, por concepto, intuitivo, natural, maravillosamente instintivo. Lo demás es una obra que tenemos muy bien ensayada.

Mucha mierda.

Back then...

2006-12-18T20:32:00.000+01:00

Supongo que cada uno tiene sus extrañas preferencias en cuanto a épocas. Bueno, yo no iba a ser menos.

No sé qué tienen los 70, que me encantan. Me encanta su peculiar lucha, me encanta la música, me encanta su ropa y me encanta su pelo, me enamora el espíritu de muchos (no todos) jóvenes a los que les bastaba saber que el mundo era un lugar mejor a cada sonrisa.

Envidio, por qué no decirlo, a quienes con mi edad, o con algunos menos, o con algunos más, estuvieron en Woodstock y en la Isle of Wight (Y en Monterrey, y en tantos otros lugares). Envidio a esos niños que crecieron siendo los "Love Children" a los que cantaba cada canción de la década.

Parece mentira que, tan tarde en el devenir de la historia, una generación mirara atrás y no viera motivo para creer que el mundo no se dejaría cambiar. Soñaron (¿ayudados por el LSD?) con poder ver Paz -esa palabra que ya no significa nada- en la Tierra. Sólo eso. Y suena a tópico gilipollas, pero es la puta verdad: sin cambiar nada más que su percepción de las cosas, ya hicieron más de lo que haremos muchos a lo largo de una vida.

Y lo más triste, lo verdaderamente terrible, es que su espíritu parece haberse perdido para siempre.

Sólo un Segundo a Solas

2006-12-13T23:42:00.000+01:00

Me gusta pensar que sé lo que estoy haciendo -aunque mirarse a los pies basta para saber que caminas pero no enseña la dirección-, y sin embargo demasiado a menudo compruebo que he vuelto a dejarme llevar por la vida. Sólo un segundo a solas me salva. Sólo un instante, y vuelvo a estar al mando.

No siempre hay grandes momentos en la vida de uno pero, precisamente porque sé que la felicidad está hecha de (intensas) pequeñas cosas, reorientarme y reposar la agitación del pensamiento es una necesidad constante. Y es curioso, porque con mucha frecuencia me siento intranquilo, y sigo buscando en los hechos concretos la causa; ¿nunca aprenderé? Pararme y pensar. Sentarme y soñar. Sólo un segundo a solas me sirve.

El amor de otros me da la vida; sólo un segundo a solas me sana.

Mi ideólogo personal

2006-12-07T17:02:00.000+01:00

Hay mucho de Miguelito en mí, aunque dudo que para muchos sea una virtud. Pero qué queréis que os diga, me encanta; porque mira la vida con otros ojos, porque tiene de niño lo que todos tuvimos y nunca debimos perder. Espero no dejar nunca de verme a mí mismo en las tiras de este crío con pocos complejos, menos vergüenza y mucho que decir.

Es único. Único.

Tempus fugit

2006-12-03T19:09:00.000+01:00

Nuestra sociedad occidental parece, por momentos, haber superado las viejas limitaciones de una moral excesivamente represiva, comprendiendo en toda su magnitud aquellos versos de Virgilio: Sed fugit interea, fugit inreparabile tempus ('pero entre tanto el tiempo se escapa, se escapa irremediablemente'). No puedo decir que me desagrade ver cómo el Mundo despierta a una verdad terrible y evidente, tan chapuceramente tapada a lo largo de la historia; y, sin embargo, intuyo a veces que nos hemos deshecho de la vieja moral sólo para librarnos de su peso, en lugar de adquirir una mejor.

El sabio Virgilio reconocía el rápido flujo del tiempo (¡tan distinto del tiempo físico!), entendía sus consecuencias y, seguramente, vivía de acuerdo a una comprensión profunda del Universo, aplicando a la conciencia y el ánimo todo el saber del que era dueño. Nosotros, en cambio, reaccionamos como un cobarde al que se le entrega un revólver: adivinamos la magnitud de lo que tenemos entre manos y desplegamos toda la histeria que ha hecho presa de nosotros, pero somos incapaces de comprenderlo o utilizarlo para dispararle a nuestros temores.

El Carpe Diem no es la única respuesta al paso irremediable del tiempo. La comprensión del orden de las cosas no influye necesariamente en los actos del sabio, pero sí en su percepción del Mundo. Debe comprenderse la repercusión de un hecho para ser capaz de dominarlo; una conducta adecuada pasa por la cuidadosa planificación de la que sólo disponen los que entienden. Porque pasar por encima de la Vida me parece una solución egoísta e irresponsable, por eso, creo cada vez más que todo esto se va al carajo demasiado rápido.

Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad,
que hacen del aire, bandera,
pretexto inútil para respirar... (Luis Eduardo Aute)

El que piense que todo este asunto es sobre planificar el futuro, es que no ha entendido una maldita palabra.

El bisbalín holandés

2006-11-27T20:56:00.000+01:00

Esta versión del Corazón Latino de Nuestro Amigo el Rizos habla por sí sola... El Bisbalín holandés pega fuerte (o pegó el verano pasado, más bien) con su "Laat de zon weer schijnen" un temazo para bailar acompañado de un videoclip impagable.

Enjoy.

Poesía Vogona

2006-11-26T21:09:00.000+01:00

"La poesía vogona ocupa, por supuesto, el tercer lugar entre las peores del Universo. El segundo corresponde a los azgoths de Kria. Mientras su principal poeta, Grunthos el Flatulento, recitaba su poema “Oda a un bultito de masilla verde que me descubrí en el sobaco una mañana de verano”, cuatro de sus oyentes murieron de hemorragia interna, y el presidente del Consejo Inhabilitador de las Artes de la Galaxia Media se salvó al comerse una de sus piernas. Se dice que Grunthos quedó “decepcionado” por la acogida que había tenido el poema, y estaba a punto de iniciar la lectura de su poema épico en doce tomos titulado “Mis gorjeos de baño favoritos”, cuando su propio intestino grueso, en un desesperado esfuerzo por salvar la vida y la civilización, le saltó derecho al cuello y le estranguló."

Douglas Adams, Guía del Autoestopista Galáctico

Yo también escribo poesía Vogona :-P